Sombras de olivos

Olivos, 1889 - VINCENT VAN GOGH

El frío abandona el jardín de las camelias,

germinadas en la punta del alfiler de tu solapa.

El mediodía se vuelve crepúsculo de algas y cenizas

y el jardín florido se torna erial con sombras de olivos.

Alcanza el crepúsculo el último dique seco,

sin faro de guía en esta arboleda de viento y sal

que el fuego del estío quiebra la quietud del aire.

En un instante, el crisol de las ramas vomita savia de sangre

e incendia las raíces de la rosa de los vientos.

Mi vista es patria de agrias palabras

forjadas entre las viejas arcillas de la noche.

El silencio vuelve a franquear los restos del vergel 

y debajo del olivo, entre cadáveres de magnolias y azucenas,

se asoma una frágil y delicada violeta sangrante, 

herida de muerte por el dolor de los siglos.

Tálamo de ausencia

Manao tupapau, 1892 – PAUL GAUGUIN

El tálamo es la patria,
donde murió el amor,
donde el desamor
se hace firmamento
en la soledad eterna.
El tálamo es la patria,
donde el silencio
se torna ausencia.

Paredes quebradas

El rompido, 2001 - SOLEDAD SEVILLA

Las paredes quebradas lloran,

bostezan sus vestidos blancos.

Dentro de nada estarán agonizando.

Sus rostros demacrados,

extremadamente blancos,

casi sin silueta, se estremecen y rompen.

Aún se escuchan sus bramidos

en las negras noches de luna nueva,

invadiendo cada uno de los rincones.

Sus mustias voces, henchidas de polvo,

casi inexistentes,

dejan un leve vaho de eco

disperso por el aire.

Sus cuerpos están ya mutilados,

desde sus huecos ojos

hasta sus putrefactos

y malolientes labios;

desde su mano izquierda,

antes glorioso estandarte,

hasta los surcos de las huellas de sus pies,

paso firme en el pasado.

Todo se acaba,

acaso todo llegue a su fin

con el principio de la muerte

en el silencio de la noche.

Se escuchan los gritos,

los lamentos, los llantos.

Todavía, a lo lejos,

resuena el eco.

Sin mesura

Oriental Poppies - 1928 - GEORGIA O'KEEFFE

Era el tiempo en que las flores
tejían semillas de corales
en las cicatrices de tus muslos
entregados a mi lujuria.
Deseaba libar los pétalos
ensartados en tu cintura
con mis músculos enterrados
en la sima de tus entrañas.
Ardían océanos de amapolas
en la voz trémula de tus arterias,
como la incandescente lava
en los cráteres vírgenes de mi memoria.
El placer estallaba sin mesura
en tus rocas encendidas
y la razón segada de melancolía,
disipaba las nieblas del alma.
Era el tiempo en que el lecho
se tornó en cruel huracán,
y el humo se convirtió en el verdugo
de las hojas de mi boca.

Ni una más

Mujer llorando, 1937 – PABLO PICASSO

Ni una más,

y ya son miles, miles de almas

en una caracola de negro nácar.

Ni una más,

talada en sus raíces

sin savia de libertad.

Ni una más,

como pétalos ajados

en jardines de asfalto.

Ya, en su vestido de novia,

llevaba hilvanado con sangre

el fuego del infierno.

No es hora de silencios,

ni es hora de palabras.

No es hora de gritos,

ni es hora de rabia.

Es hora,

como escribió Celaya,

de tomar partido hasta mancharnos.

   

Promesas de azúcar

Galatea de las Esferas, 1952 – DALÍ

Me prometes un mañana
sin soledad y sin desencanto.
Me prometes tanto que me temo
que sólo sean promesas de azúcar
para un mañana ya caduco.     

No me sentencies

Abrazo, 1975 - Monserrat Gudiol

Amor que turbio
te encuentras
entre mis brazos,
y que hora
tras hora
te siento ausente,
y sin recelos
dejas en mi alma
estrías de huellas
ensangrentadas.

Amor del pasado,
siempre en la agonía
de una noche ebria,
que renace el tiempo
y derriba mi cuerpo
terso y sin brío.

Amor nuevo,
que flagelas mi esencia,
y sutil amainas
mis ilusiones,
y me alientas
para que me hunda
bajo la espuma
que me abraza
y quiebra el ensueño.

Amor no me sentencies.