Autorretrato con desasosiego interior, 1919 - Edvard Munch
Allí los inviernos son transparentes
y las largas noches no tienen más lunas
que unos labios muertos
sobre mi cama vacía.
Allí la lluvia se hace escarcha
en el fuego de tu vientre,
mientras la memoria tiembla
en el pentagrama del silencio
y se hace arteria que late
al compás del olvido.
Allí los inviernos se hacen perpetuos,
y los campos de amapolas
se quiebran como el cristal
en los interminables páramos
donde crece la ausencia.
