Study for a self portrait, 1964 - FRANCIS BACON
Quizás sea esta primavera
de ámbares y grises tardes
cuando la soledad infinita
tañe sin parar en la garganta
y habita el desaliento en los labios
de esta ausencia sempiterna
que me hunde en la resignación.
He llevado a cuestas
sobre las aberturas de la piel,
en el más completo silencio
y durante excesivo tiempo,
cada una de las estaciones,
quizás demasiadas esperas en otoño
e incontables ausencias en invierno,
que ahora me hallo vacío, casi yermo,
infecundo en mi propio vientre,
y ya no me queda más remedio
que echar la mirada hacia delante,
desenterrando el desafiante futuro
con mis manos, las únicas que tengo,
manchadas de mi propia sangre,
a pesar de que esta herida
ya no volverá a cicatrizar nunca.
