Como una ola

Ola, 2003 - JOSÉ VIERA

Sólo es posible desnudarse de palabras,

vestirse enteramente de silencios

para volver a nacer desde dentro,

porque una palabra es como una ola

que avanza lentamente en el océano del silencio,

hasta romper con fuerte ímpetu 
en los acantilados de la soledad.

Para siempre en ti

Silences, 2001 – MARÍA AMARAL

Ser una derrota,

un instante eterno

que agoniza.

Ser solamente polvo

sin llegar a ser tierra,

un simple sueño

sin llegar a florecer.

Ser un beso eterno

para siempre en ti.

Recuérdame

Nude, 1957 – DAVID HOCKNEY

“Escribo en el olvido

en cada fuego de la noche”

JUAN GELMAN

Acuérdate de mí,

cuando el silencio estalle en la noche

y la luna no encienda ya las palabras,

cuando de mi vientre brote el dolor

y se me enrede, como una hiedra,

entre las raíces del alma.

Recuérdame,
piensa en mí alguna vez,

cuando el olvido comience a florecer

en el fondo de mi mirada,

cuando de nuevo encuentres otros brazos

en los que volver a ser amada.

Sin más ataduras

Face à face, 2006 - LUKÁS KÁNDL

No, no quiero que te sientas sola,

no quiero que rompas tus palabras

y que te cubras de silencios.

No, no quiero que te sientas fría

y que en las largas noches

te asomes al abismo.

No, no quiero que te colmes de temores,

no quiero que te anegue la nostalgia

ni que te devores en el infierno.

Yo sólo quiero que vueles alto,

que vueles libre y ligera, sin más atadura 

que tus propias manos y tus versos.

En el Exilio

La Expulsión del Paraíso, 1424/1428 - MASACCIO

En el exilio he cultivado caricias
forjadas de fuego y sueños,
que enhebran alas de cristal.
He moldeado espinas de silencios,
como palabras fetiches
de mi propio olvido.
En el exilio he enterrado el lastre de mi alma
para dejarla volar libre
en la distancia.

Cinco dolores

Quinto dolor, 2008 – DINO VALLS

Duele el recuerdo,

si se ancla en nuestra piel

y nos rasga el alma

sin saber adormecerla.

Duele el sueño,

cuando se queda a medio camino

sin tocar tierra

entre el limbo y el cielo.

Duele el silencio

de este viejo piano,

que sólo sabe llorar

cualquier nocturno de Chopin.

Duele la calle,

tan vacía y oscura,

sin más compañía

que las sombras.

Duele esta lluvia ácida

que taladra los corazones,

sembrando sólo muerte

en nuestra memoria.

Soy un verso muerto

The Sheer Weight of History, 1982 - ERIC FISCHL

Yo jamás podré ser ese verso.
Mis rimas asonantes ya no valen.
No podré ser ni tan siquiera
una sinalefa entre tus labios,
ni una simple metáfora
descolgándose entre tus manos.

Nunca seré tu verso,
aunque soñara con serlo.
No podré mecerme en tu boca,
ni beberme tus lágrimas de deseo.
No podré, aunque quisiera hacerlo,
volar en tus pupilas.

Nunca seré ese verso
sin escribir y sin declamar,
ese verso desnudo,
único, eterno… fugaz.
No podré ser jamás tu verso
porque ya soy un verso muerto.

Entre las tinieblas

A cada cual sus tinieblas, 1981 – PÉREZ CELIS

“L'uomo solo conosce una voce d'ombra”

CESARE PAVESE

Cómo huir de mi sombra,

sin detenerme a encontrarme

en el espejo de la noche.

Cómo salir de mí,

sin abandonarme, sin olvidarme

de ser sólo silencio.

Cómo encender

esta luz que me diluye,

sin definirme entre las tinieblas.

Cómo regresar

desde mi otro yo sin abrasarme,

siendo simplemente yo.

Sólo soy la nada

Earth, 1984 - JEAN MICHEL BASQUIAT

Creo que soy el cosmos,

y sólo soy la nada

en la heridas de mis silencios

y en la cicatrices de mis palabras.

Tu vientre

Katya, 1998 - VIKTOR LYAPKALO

En un cáliz de lirios azules

he enterrado los sueños

hasta que vuelva a ser roca

donde brote el futuro.

Volveré a ser piedra

que se alimente de silencios

para retoñar en el altar 
de tu vientre carnal y puro.

Regresaré para ser mapa

que alumbre el paso

de la memoria en la piel 
florecida y efímera de tus manos.

Veintiséis versos

A visit to / A visit from the island, 1983 - ERIC FISCHL

A los últimos veintiséis

inmigrantes muertos  

en las costas de Lanzarote.

Veintiséis versos

rebosantes de angustia,

impotencia y dolor

ante la nueva masacre

del feroz océano

talando vidas

ávidas de ilusiones.

Veintiséis versos

sin llegar a la orilla

de esta tierra, tan llena

de conciencias tan vacías,

que utiliza la desgracia

de la muerte y la desdicha

como arma política.

Veintiséis versos

desangrados entre las olas

y el fuerte viento,

tiñendo otra vez

las costas canarias

de desesperación,

miedo y muerte.

Sólo veintiséis versos,

sin nombres,

sin rostros,

sin futuro,

para un poema muerto.

No hacen falta alas

La sonrisa de las alas flameantes, 1953 - JOAN MIRÓ

“No hacen falta alas
para ser un sueño”

SILVIO RODRÍGUEZ

No hacen falta alas
para ser un sueño.
Sólo necesito estar despierto
y volar desde el ocaso
hasta la primera luz del alba
para bañarme en tu cuerpo.
Sólo tengo que cerrar los ojos
para morir y renacer en ti
y prenderles fuego

al lenguaje y al silencio.

Me basta con enjugar tus lágrimas
y surcar cada poro de tu piel
hasta recalar en los muelles
de tu alma y de tu cuerpo.
Sólo necesito arrullarme
en el eco de una caracola
con el sonido del océano
para sentirte dentro.
Basta con ser estambre
que fecunde tu corola
antes que el rocío
anegue al amanecer tu cuerpo.
Basta con ser yo mismo
cada mañana, cada mediodía,
cada atardecer, cada noche,
para soñarte de nuevo.

Una simple palabra

Camino del círculo secreto, 2000 - ÁGUEDA LOZANO

Quiero encontrar una palabra simple,

pura, sin mácula, transparente,

una palabra que brille

como el sol radiante

en la cresta del mediodía,

una sola palabra concisa

que sea faro entre mis sombras,

una simple palabra que vuele

tan adentro que me desnude

en lo más íntimo de mi vida.

Herida amarga

Arquitectura de una herida, 2001 – ORFEO SOLER

Cada palabra hiere como una amenaza,
casi como un desprecio anclado 
en el tiempo que ya dejó de existir,

como un sueño de colores
que pintó de blanco y negro
tus labios al amanecer.

Cada silencio abrasa la sangre,
como tu beso que agoniza,
casi como tu caricia arrullada 
en mi gesto que no termina de crecer,
es una herida amarga
como la crónica de esta larga muerte.

Encuentro fortuito

Camino a Berlín, 2008 - JUAN MANUEL MORENO

La mañana era gris,

quizás demasiado fría

para ser doce de febrero,

mientras escuchaba a la Callas

en la Casta Diva de Bellini,

miré a la derecha

en el cruce y allí

estabas tú sentada

tras los cristales.

A veces, las rotondas

nos deparan encuentros fortuitos

de felices coincidencias,

que por un instante

borran la monotonía

que nos deparará el día

una vez que nos entregamos

a la vorágine cotidiana

del trabajo.

La mañana era gris

y quizás demasiado fría

pero en aquella esquina,

a las siete y cincuenta,

la trinidad se hizo una,

y aunque hubiera sido

solamente un espejismo

la rotonda sería perfecta

con la Norma de Bellini.

El silencio se hace carne

Métamorphose d'une larme d'or, 2008 - LUKÁS KÁNDL

El silencio no es ya silencio,

el silencio se hace carne,

como una esquirla rota

en el yunque de los eternos amantes,

como la metamorfosis surgida de la fragua

ante el sutil cortejo de las lágrimas,

como la cruda nieve

en la umbría incandescente

de mi aliento yermo,

como la desmesura

contenida en la densidad

de mis propias palabras.

Catarsis

Figuras Metafísicas - Serie La Catarsis, 1930 - JAIME COLSON

Cada amanecer nos inventamos

para no seguir muertos dentro.

Nos desnudamos tras la piel

que otros nunca llegan a ver

y, a pesar de la cordura,

terminamos agonizando

en medio de la locura, 

en múltiples jirones,

como una catarsis liberadora

que sólo nosotros entendemos.

El sonido del silencio

Fulmine icta, 2008 - DINO VALLS

Navego entre dos mares,

huyendo del océano cotidiano

en el que mi cuerpo es sólo un arrecife

donde ha encallado mi alma.

Los primeros acordes de mis palabras

y el sonido del silencio en la noche

son tenues rayos que centellean en la aurora,

en la soledad cortante que el desaliento

convierte en hoz para segar el infinito.

Tus palabras prohibidas

El ojo, 1945 – SALVADOR DALÍ

Esperaré despierto trazando caminos,

soñando con volar a paraísos perdidos

en el combate eterno de la madrugada,

para ser el guardián de tus sueños.

Mañana al despuntar el alba,

cuando estés despierta ya entre mis versos,

y yo me duerma en el cálido silencio

de tus palabras prohibidas,

sólo entonces podremos volar.

Nada surge de la nada

El nacimiento del ídolo, 1926 – RENÉ MAGRITTE

Nada surge de la nada.

Siento un vacío que me arrastra

hasta el borde del precipicio,

como si una fuerza sobrenatural

quisiera devorar mi sangre,

mis silencios y mis palabras.

Eritis sicut Deus,

expelió la serpiente en el Paraíso

para desnaturalizarnos y convertirnos

en simples dioses de barro,

que sostienen en sus manos

sin saberlo los hilos del destino.

Nada surge de la nada.

Todo es un devenir ad aeternum,

que va calando las huellas

de cada uno de los instantes

que estamos arrancándole

al reloj de la eternidad.