Náufrago, 2009 – HERVÁS AMEZCUA
Desentraño el tiempo en la matriz del océano.
Con mi propio cuerpo hilvano el verbo
con el sedal del silencio.
Solo soy un náufrago,
un resto abandonado del pasado,
cayendo en el abismo de un futuro incierto.
Mostrando entradas con la etiqueta DESDE MI NORAY. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta DESDE MI NORAY. Mostrar todas las entradas
jueves, 13 de enero de 2011
domingo, 26 de diciembre de 2010
Agarrado a mi último latido
Waiting for the romance to come back II, 2010- FABIÁN PÉREZ
Soy la palabra rota
que navega prisionera
en su propia palabra,
la luz que siempre
sobre la piel virgen
del nuevo horizonte
al amanecer estalla,
y me desangro lentamente
entre las fauces de un océano
que me devora en la distancia.
Soy la sombra quebrada
que se alumbra en el sueño
cuajado entre la escarcha
y agarrado a mi último latido
surco la ausencia y el verso
para volver a ser simiente,
raíz del silencio y palabra,
y ya dormido entre las cenizas
renazco en el azul de la noche
cosido a mis entrañas.
miércoles, 8 de diciembre de 2010
Aguaceros
El aguacero, 2010 - FABIÁN PÉREZ
La ciudad
es una medusa
que escuece la carne
y abandona el lenguaje
con aguaceros
de soledad
y silencio.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Horas de viento
The children of cronos, 2002 - VICTOR HAGEA
El cielo se alumbra jardín cubierto de cerezos
y rielan sus pétalos sobre un mar estrellado
que arde en el silencio.
El océano es un desierto donde reaparece el infinito
y un manto de aguacero anega los nervios de la luna
en el vacío de la noche.
Se quiebra la muerte en el cáliz de la vida
que vierte la marea sobre la piel desnuda
de una corola todavía virgen.
Detrás del horizonte late deshabitado el destino
dentro de un reloj de sal que descuartiza las horas
y las convierte en viento.
sábado, 6 de noviembre de 2010
Fuego fatuo
El asesino, 1910 - EDVARD MUNCH
Deseo quebrar la palabra
en esta aciaga noche sin luna.
Necesito romper las cadenas del lenguaje,
hacer que en la sima del silencio
hierva la luz de una azucena herida
como fuego fatuo de una nueva aurora.
sábado, 30 de octubre de 2010
La desnudez del lenguaje
The Poet Gallus Dreaming, 1892 - LAWRENCE ALMA TADEMA
Sueña el poeta
y se abre a jirones la piel
en el desierto de la noche.
Rebusca, entre las escaras
y las cicatrices de su propio cuerpo,
las fosas donde se pudren los silencios
y hierven las palabras vírgenes,
para hilvanar, a la luz del amanecer,
un solo verso que pueda tejer
la desnudez del lenguaje.
martes, 26 de octubre de 2010
Las llaves del crepúsculo
El sueño clave de Kafka, 2006 - FRANK KORTAN
La memoria yace muerta
en la fragilidad de una gota de rocío,
oscureciendo así la fría madrugada,
y se coagula la sangre en las vetas de la piel
cuando refleja la luz efímera y rota
de un sol que todavía permanece oculto.
Regresan mis labios aún furtivos
al vientre desnudo y virgen de la luna,
mientras las llaves del crepúsculo
cierran las puertas del olvido
a los antiguos recuerdos del Apocalipsis
en espera de una próxima Parusía.
jueves, 14 de octubre de 2010
Diluyéndome en ti
Il Cantico dei cantici - RENZO VERDONE
“ y mis manos destilaron mirra,
fluyó mirra de mis dedos”
Cantares 5:5
Gota a gota, pausadamente,
voy cayendo sobre tu piel,
penetrando en tu interior
y así, poco a poco,
sin darme cuenta,
voy diluyéndome
para siempre
en ti.
jueves, 30 de septiembre de 2010
Agoniza septiembre entre nubes
Le Palais des Doges, 1881 - PIERRE AUGUSTE RENOIR
Agoniza septiembre entre nubes,
reescribiendo palabras indescifrables
a medida que avanza la noche,
y me adormezco con extraña placidez
mientras escucho y disfruto cada nota
del cuarto movimiento de la Quinta de Mahler.
Evoco la discusión filosófica de Mann,
desmenuzando la belleza en la mirada
del malogrado Gustav Aschenbach,
sentado en su silla frente al mar Adriático,
cuando la inalcanzable juventud de Tadzio
comenzaba a desintegrar su propia vida.
Recuerdo cada uno de los rincones
de extraordinaria belleza de la Venecia
que en tantas ocasiones he callejeado,
desde los pintorescos campiellos interiores
al Ponte Rialto sobre el Canal Grande,
y sentado en el Café Florian de San Marcos.
Muere septiembre
y se cuajan todos los silencios
en esta sinfonía, sin más algazara
que los labios ardientes de esta rosa
que sostengo entre las manos,
reflejándome en el espejo
de un nuevo crepúsculo
al tiempo que un secreto azul
se arrulla en el fondo de mi mirada.
lunes, 27 de septiembre de 2010
En la quietud de este amanecer
Desnudo con maletas, 1984 - CRISTÓBAL TORAL
Déjame que te contemple así,
desnuda con las primeras luces del alba,
que ciña con suavidad por última vez
el hermoso y tierno talle de tu cuerpo
y con fuerza lo abrace con el mío.
Déjame que te respire una vez más
en la quietud de este amanecer,
ahora que todavía no abrasa el sol
y tu piel aún no se ha evaporado
entre el calor húmedo de las sábanas.
Déjame que me refugie en el silencio
y en el verbo de un efímero beso
y disuelto en el aliento de estos versos
que jamás llegaremos a pronunciarnos,
desaparezca en la sombra de tus labios.
viernes, 24 de septiembre de 2010
Surcando versos
Lighthouse, 2007 - EUAN MACLEOD
Algunas veces me vuelvo mar colérico
que estalla contra los acantilados de la piel,
para de nuevo regresar sereno
a la profundidad del océano.
Casi siempre soy recio aguacero,
que trepana la árida tierra,
y ojo de huracán sin viento
desgarrando la oscuridad de la noche
para impregnar de luz el cuerpo.
Algunas veces me siento frágil
y me oculto entre nombres,
que no me atrevo a pronunciar.
Casi siempre soy un simple verso,
que a solas surca todo el poema
para morir en silencio.
lunes, 20 de septiembre de 2010
Amanece en Alcalá
Estudio para un autorretrato, 1977 – FRANCIS BACON
Amanece en Alcalá
y el otoño no termina de nacer
a pesar de que la noche callada
continúa siendo fría, tan fría,
casi glacial, en esta escarcha
que como el rocío me quema la piel.
Es este mes de septiembre el mismo
en todos los calendarios gregorianos del mundo
y sin embargo yo no he comenzado tu vendimia,
quizás porque tu cuerpo sigue siendo mi laberinto
donde hago inviolable siempre el sueño
aunque tú, en mi mirada, seas ya la única realidad.
La noche se dispara tras los cristales
como una interminable ruleta rusa
que sólo ansía acabar con esta monotonía,
enredándose entre los dedos de mis manos
antes de que los primeros rayos de sol
alumbren tu sombra desierta sobre mis sábanas.
Alcalá de Henares - Madrid, 19 de septiembre de 2010
sábado, 18 de septiembre de 2010
El rumor de las aguas
Nocturno en Cala Murta, 1933 - ANGLADA CAMARASA
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como una quimera colgada del viento.
Es una crisálida desnuda y ausente
que jamás llegará a volar en las pupilas.
Sólo es una rima de silencios caducos,
tambaleándose por las sílabas de un verso adolescente
en busca de un poema sin final.
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como una sinfonía, o un adagio interior
buscando infinitas luces para ungir las alas de cera
de un efímero Ícaro que ansía surcar nuevos horizontes.
Sólo es el resplandor fugaz del último relámpago en la tormenta.
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como un beso sobre unos labios de aire.
Es un náufrago siempre a la deriva
en la corriente sanguínea de los confines del universo.
Sólo es una sombra tenue y furtiva
que vaga solitaria y febril por la savia de la palabra.
viernes, 17 de septiembre de 2010
No es solamente eso
Waiting for Spring, 1994 - VICTOR WANG
No es que te busque en la noche
y no encuentre nada más
que la huella de tu ausencia
confinada en mi mirada.
No es que te respire en el silencio
de este nuevo amanecer
y te reviva entre este montón
de versos hechos de cenizas.
No es que sienta la luz
y el húmedo aliento de tus labios
en todas y cada una
de las horas que tiene el día.
No es solamente eso,
es sin duda mucho más.
Es que ya, aunque quisiera,
no puedo vivir sin ti.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Donde sólo me habitan imágenes
Mirror image - STEVEN J. LEVIN
“No pienso en lenguajes, sino en imágenes”
VLADIMIR NABOKOV
Tal vez tendría que respirar la luz de las luciérnagas
cuando baten sus alas entre las flores del jardín,
o simplemente aspirar la lisura de la gran dama de noche
cuando copula con los grillos al entregarse desnuda a la luna llena.
Quizás debería ensartar las nubes que surcan el cielo
y hacer un collar de estrellas cuando laten en la oscuridad,
o acaso tendría que entrar en el espejo del universo
sin más motivo que diluirme en el oxígeno
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.
Tal vez no quiera seguir escribiendo,
ni tan siquiera pensando como ahora,
si sólo son estos versos estériles los que se me mueren
entre las manos antes de terminar de florecer
entre las manos antes de terminar de florecer
en las laderas de un lenguaje que se despeña,
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo
donde sólo me habitan imágenes.
sábado, 11 de septiembre de 2010
Tormenta herida
Study for self-portrait, 1975 - FRANCIS BACON
Nunca, como a tu lado,
me sentí piedra.
Y yo que me soñaba nube,
aire puro y limpio
en tu aliento,
hierro incandescente
en tu fragua sagrada,
gota de fresco rocío
en tu mañana.
Nunca, como a tu lado,
fui roca viva.
Y yo que me creía mar,
plácida espuma
bañando tu cuerpo,
línea del horizonte
en tu mirada serena,
rumor de caracola
en la rosa de los vientos.
Nunca, como a tu lado,
fui otro que yo mismo.
Y sin embargo, esta noche
oscura de luna,
soy tormenta herida
en mi propio silencio,
vértigo y soledad,
desangrándome a solas
en medio de estos versos.
jueves, 2 de septiembre de 2010
Ya no necesito más verbo que un monosílabo
La Pesadilla, 2008 - UBAY MURILLO
Te nombro en la medianoche
y sin embargo no tengo tu nombre,
y con una solitaria sílaba
recorro cada centímetro de tu cuerpo
con la punta de mis dedos.
Ya sé que no preciso de palabras
ni de ninguna otra lengua,
para volver a fraguar la voz
y la raíz de tu nombre
en el sueño de tu abrazo.
Sé que te llamo en la madrugada
y continúas aflorando en el vientre
de mi húmedo y febril aliento,
penetrando y anegando
cada poro de mi reseca piel.
Ahora sé que ya no necesito
más verbo que un monosílabo,
fluyendo seguro y sereno
por el secreto torrente sanguíneo
de mi inescrutable silencio.
lunes, 19 de julio de 2010
Se evapora de nuevo el mar
Portrait of Henrietta Moraes on white ground , 1963 - FRANCIS BACON
Se sumerge la existencia en el mercurio del tiempo.
El frágil vientre desnudo de una azucena herida
destila entre silencios y sollozos un río
de arcillas perfumadas en el aire del amanecer.
En la mirada, perdida en el sueño de tus ardientes sábanas,
se evapora de nuevo el mar.
viernes, 25 de junio de 2010
Roto en la medianoche
,+1966+.jpg)
George Dyer hablando (detalle), 1966 – FRANCIS BACON
“No quiero un lugar que me sirva de tumba,
quiero un lugar para vivir y maldecirlo si quiero.”
MAHMUD DARWISH
Nada me impedirá buscarme
entre las escorias del lenguaje
al morir la madrugada
ni ser pasto de la nausea
cuando deje de salir el sol.
Nada me ata a este sepulcro
para ahogarme esta noche
en la más feroz vigilia
e inmolarme en el silencio
de esta fría ginebra.
Nada me sujeta a este cuerpo
roto en la medianoche
ni tan siquiera me detiene ya
este cúmulo de cenizas.
lunes, 21 de junio de 2010
Las calles no tienen espejos
Portrait of Isabel Rawsthorne standing in a street in Soho, 1967 – FRANCIS BACON
“La agonía puede matar
o puede sustentar la vida”
Abraza la oscuridad, CHARLES BUKOWSKI
Las aceras de las ciudades
siempre están vacías
a esta hora de la mañana
y está comenzado a llover.
El alumbrado de la calle
empieza ya a apagarse
y sólo ilumina la sombra
de un ser desolado,
vagando sin más destino
que cruzar la agonía
de su propio vértigo.
Las calles no tienen espejos
para descubrir los cuerpos
y encontrarse a solas,
aunque se devaste la piel
cara a cara con el silencio.
Las calles no tienen voces,
ni palabras, ni lenguajes
que suturen las heridas
de esa sombra que vaga solitaria
desangrándose junto a los edificios
en los que parece haber vida.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)