En la piel de otro crepúsculo

The evening star, 1912 - FRANZ VON STUCK

“Cruzas por el crepúsculo.”

ÁNGEL GONZÁLEZ 

En la noche mueren todas las miradas,

los corazones se vacían de sueños

y se hunden bajo la sangre del lenguaje.

Solo espero un destello fugaz de luz

que alumbre la raíz de mi sombra.

El tiempo fluye detrás de los cristales,

aunque siempre nos habite el silencio

en la piel de otro crepúsculo.  

Las llaves del crepúsculo

El sueño clave de Kafka, 2006 - FRANK KORTAN

La memoria yace muerta

en la fragilidad de una gota de rocío,

oscureciendo así la fría madrugada,

y se coagula la sangre en las vetas de la piel

cuando refleja la luz efímera y rota

de un sol que todavía permanece oculto.

Regresan mis labios aún furtivos

al vientre desnudo y virgen de la luna,

mientras las llaves del crepúsculo

cierran las puertas del olvido

a los antiguos recuerdos del Apocalipsis

en espera de una próxima Parusía.

Donde se entierra el olvido

Autorretrato sonriendo, 1908 – RICHARD GERSTL

Si no pudiera hablar, si me quedara sin voz

y la palabra estuviera condenada a la afonía,

si no supiera pronunciar otro nombre que el silencio

aunque en la memoria latiera todo el lenguaje,

si no lograra expresar todo lo que llevo dentro

y la idea quedara flotando suspendida en el vacío,

si las cuerdas vocales no vibraran en la laringe

y se volvieran estériles e incapaces de alumbrar vida,

si mis labios se tornaran solo en sepulcros ciegos

y no derramaran más luz que el crepúsculo del idioma,

si fuera del todo imposible mantener comunicación alguna,

me arrojaría al precipicio donde se entierra el olvido.

Suspiros de fuegos

Estrella del anochecer, 1870 - EDWARD BURNE JONES

Desde las almenas de este crepúsculo,
en el secreto de mis horas,
contemplo las alondras aleteando sobre las espigas
que florecen entre los lirios y las flores de azahar.

Sobre la colina de tu mirada se alza el árbol centenario
del que brota exultante tu hermoso pecho desnudo,
que es matriz natural de este orgasmo adormecido
que arroja una corriente de suspiros de fuego.

Y en cada jadeo, de hondo olor a heno,
resuenan los tambores
en medio de las grietas de mi erizada piel
y me muero en tus brazos con un Nocturno de Chopin.