Medusa, 1878 - ARNOLD BÖCKLINNo es el vigor de tu piel
arada con millones de fonemas.
No es la huella imborrable de las adelfas
penetrando en la metáfora de la razón.
No es el desnudo de tu herida
bordada en las colinas de la patria.
No es la sonrisa de tu rostro
gestada en cada arista de la mirada.
Tan solo es que perdura
el amargo cáliz de tu ausencia
en lo más profundo del silencio.
