Agoniza septiembre entre nubes

Le Palais des Doges, 1881 - PIERRE AUGUSTE RENOIR

Agoniza septiembre entre nubes,

reescribiendo palabras indescifrables

a medida que avanza la noche,

y me adormezco con extraña placidez

mientras escucho y disfruto cada nota

del cuarto movimiento de la Quinta de Mahler.

Evoco la discusión filosófica de Mann,

desmenuzando la belleza en la mirada

del malogrado Gustav Aschenbach,

sentado en su silla frente al mar Adriático,

cuando la inalcanzable juventud de Tadzio

comenzaba a desintegrar su propia vida.

Recuerdo cada uno de los rincones

de extraordinaria belleza de la Venecia

que en tantas ocasiones he callejeado,

desde los pintorescos campiellos interiores

al Ponte Rialto sobre el Canal Grande,

y sentado en el Café Florian de San Marcos.

Muere septiembre

y se cuajan todos los silencios

en esta sinfonía, sin más algazara

que los labios ardientes de esta rosa

que sostengo entre las manos,

reflejándome en el espejo

de un nuevo crepúsculo

al tiempo que un secreto azul

se arrulla en el fondo de mi mirada.

Campiello: Nombre que se da en Venecia a las Plazas que se encuentra en medio de varias casas y donde convergen varios caminos.

Desangrándome en el tiempo

Inside going outsider, 2002 - EUAN MACLEOD

Soy el polvo de mi tierra,

la estela de un pasado fugaz

que nunca acaba de morir.

Soy el silencio de mi voz,

el presente insignificante y efímero

que se deshila entre mis manos.

Sólo soy  la traza de mi huella,

desangrándome en el tiempo

y en el devenir de mi futuro.

En la quietud de este amanecer

Desnudo con maletas, 1984 - CRISTÓBAL TORAL

Déjame que te contemple así,

desnuda con las primeras luces del alba,

que ciña con suavidad por última vez

el hermoso y tierno talle de tu cuerpo

y con fuerza lo abrace con el mío.

Déjame que te respire una vez más

en la quietud de este amanecer,

ahora que todavía no abrasa el sol

y tu piel aún no se ha evaporado

entre el calor húmedo de las sábanas.

Déjame que me refugie en el silencio

y en el verbo de un efímero beso

y disuelto en el aliento de estos versos

que jamás llegaremos a pronunciarnos,

desaparezca en la sombra de tus labios.

Un haiku sobre la hojarasca

Serie "Jardín de papel", 2010 - SEMA CASTRO

Vuelve el otoño.

De nuevo en nuestra vida

sólo hojarasca.

Surcando versos

Lighthouse, 2007 - EUAN MACLEOD

Algunas veces me vuelvo mar colérico

que estalla contra los acantilados de la piel,

para de nuevo regresar sereno

a la profundidad del océano.

Casi siempre soy recio aguacero,

que trepana la árida tierra,

y ojo de huracán sin viento

desgarrando la oscuridad de la noche

para impregnar de luz el cuerpo.

Algunas veces me siento frágil

y me oculto entre nombres,

que no me atrevo a pronunciar.

Casi siempre soy un simple verso,

que a solas surca todo el poema

para morir en silencio.

La carne de la medianoche

Aparición de la cara de Afrodita, 1981 - SALVADOR DALÍ

Seré rosa solitaria,

abandonada a su propia suerte

en la penumbra del amanecer.
Sembraré en cada surco del aire

la carne de la medianoche,

y en el silencio de los labios

esperaré a que brote la primavera

en el verde útero de tu piel.

Amanece en Alcalá

Estudio para un autorretrato, 1977 – FRANCIS BACON

Amanece en Alcalá

y el otoño no termina de nacer

a pesar de que la noche callada

continúa siendo fría, tan fría,

casi glacial, en esta escarcha

que como el rocío me quema la piel.

Es este mes de septiembre el mismo

en todos los calendarios gregorianos del mundo

y sin embargo yo no he comenzado tu vendimia,

quizás porque tu cuerpo sigue siendo mi laberinto

donde hago inviolable siempre el sueño

aunque tú, en mi mirada, seas ya la única realidad.

La noche se dispara tras los cristales

como una interminable ruleta rusa

que sólo ansía acabar con esta monotonía,

enredándose entre los dedos de mis manos

antes de que los primeros rayos de sol

alumbren tu sombra desierta sobre mis sábanas.

Alcalá de Henares - Madrid, 19 de septiembre de 2010

Memoria de un haiku

La memoria, 1948 - RENÉ MAGRITTE

Muere la noche,

efímera memoria

de la mañana.

El rumor de las aguas

Nocturno en Cala Murta, 1933 - ANGLADA CAMARASA

El rumor de las aguas es demasiado frágil,

como una quimera colgada del viento.

Es una crisálida desnuda y ausente

que jamás llegará a volar en las pupilas.

Sólo es una rima de silencios caducos,

tambaleándose por las sílabas de un verso adolescente

en busca de un poema sin final.

El rumor de las aguas es demasiado frágil,

como una sinfonía, o un adagio interior

buscando infinitas luces para ungir las alas de cera

de un efímero Ícaro que ansía surcar nuevos horizontes.

Sólo es el resplandor fugaz del último relámpago en la tormenta.

El rumor de las aguas es demasiado frágil,

como un beso sobre unos labios de aire.

Es un náufrago siempre a la deriva 

en la corriente sanguínea de los confines del universo.

Sólo es una sombra tenue y furtiva

que vaga solitaria y febril por la savia de la palabra.

No es solamente eso

Waiting for Spring, 1994 - VICTOR WANG

No es que te busque en la noche

y no encuentre nada más

que la huella de tu ausencia

confinada en mi mirada.

No es que te respire en el silencio

de este nuevo amanecer

y te reviva entre este montón

de versos hechos de cenizas.

No es que sienta la luz

y el húmedo aliento de tus labios

en todas y cada una

de las horas que tiene el día.

No es solamente eso,

es sin duda mucho más.

Es que ya, aunque quisiera,

no puedo vivir sin ti.

Donde sólo me habitan imágenes

Mirror image - STEVEN J. LEVIN

“No pienso en lenguajes, sino en imágenes”

VLADIMIR NABOKOV

Tal vez tendría que respirar la luz de las luciérnagas

cuando baten sus alas entre las flores del jardín,

o simplemente aspirar la lisura de la gran dama de noche

cuando copula con los grillos al entregarse desnuda a la luna llena.

Quizás debería ensartar las nubes que surcan el cielo

y hacer un collar de estrellas cuando laten en la oscuridad,

o acaso tendría que entrar en el espejo del universo

sin más motivo que diluirme en el oxígeno
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.

Tal vez no quiera seguir escribiendo,

ni tan siquiera pensando como ahora,

si sólo son estos versos estériles los que se me mueren 
entre las manos antes de terminar de florecer

en las laderas de un lenguaje que se despeña, 
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo

donde sólo me habitan imágenes.

Entre el sueño y la melancolía

Self-portrait, 1889 – VINCENT VAN GOGH

Me hundo en la espesura del océano,

donde habitan las fauces del tiempo,

y percibo como se debate el otro

entre el sueño y la melancolía.

Sé que venceré esta batalla

y, cueste lo que me cueste,

aunque me deje la piel a jirones

y me asalten las terribles sombras

en mitad del vacío al amanecer,

sé que volveré a sonreír de nuevo.

Agua para un haiku

The water in you, 2005 - ALEKSANDER BALOS

Es sólo tu agua

la que fecunda el verso

en mi sequía.

Tormenta herida

Study for self-portrait, 1975 - FRANCIS BACON

Nunca, como a tu lado,

me sentí piedra.

Y yo que me soñaba nube,

aire puro y limpio

en tu aliento,

hierro incandescente

en tu fragua sagrada,

gota de fresco rocío

en tu mañana.

Nunca, como a tu lado,

fui roca viva.

Y yo que me creía mar,

plácida espuma

bañando tu cuerpo,

línea del horizonte

en tu mirada serena,

rumor de caracola

en la rosa de los vientos.

Nunca, como a tu lado,

fui otro que yo mismo.

Y sin embargo, esta noche

oscura de luna,

soy tormenta herida

en mi propio silencio,

vértigo y soledad,

desangrándome a solas

en medio de estos versos.

En el laberinto de mi propia carne

Self-portrait, 1973 – FRANCIS BACON

Como quien deshoja banderas

en víspera de una nueva guerra,

me adentro en el desolador vacío

de un sinfín de palabras desnudas

para agonizar en completo silencio

en las espinas de la mustia rosa,

donde el tiempo se hace infalible

y sólo es un estigma que sangra

en el laberinto de mi propia carne.

Sobre la luz desnuda

Frente al verdor desnudo, 1986 - ROBERTO GONZÁLEZ FERNÁNDEZ

Ardo entre tus brazos
con el mismo nervio
que arde la eterna Hestia
desde la noche de los tiempos.
Siempre retoño una vez más
en el crisol de la madrugada,
para vaciarme en tu horizonte,
sobre la luz desnuda
que rezuma de tu vientre,
como si fuera un río bravo
que corre impetuoso
al estuario de tus labios.

La esencia fugaz de la vida

Cuatro fases en torno a una prohibición, 1966 - JUAN GENOVÉS

Eres el fuego que nace libre

de la fragua ardiente del deseo.

Soy la sombra de un cerezo

que siempre está en flor.

Soy sólo un río que muere

entre versos llenos de silencios.

Eres el perfume de lo prohibido,

la esencia fugaz de la vida.

Para forjar la memoria

En memoria de George Dyer (Panel central), 1971- FRANCIS BACON

Por este mar que navego

bordeando el vértigo de mi propio abismo,

sin otra pretensión que convertir el silencio

en palabras de un idioma sin artificio,

es cicatrizante de heridas

que supuran aún desde mi interior.

Continúo buscándome entre las aguas del océano

para liberarme de una vez de este lenguaje estéril,

que me sigue encadenando al pasado

y estrangula el presente apagando la luz del futuro.

Vuelvo sobre mis pasos al interior del espejo,

allí donde la luz se torna sombra.

Regreso de nuevo al principio de los tiempos,

a la génesis primigenia de la palabra virgen.

Busco la fuente del silencio

en las raíces desnudas que crecen en mi corazón

para forjar la memoria.

La sombra de mi haiku

Presto, 1967 - LUIS MANUEL PASTOR

Hace el pasado

la sombra que me habita.

Yo soy el presente.

Por olvidar pensarte

Black and Blue, 2009 - PETERIS CIEMITIS

“Ardiente pereza hoy me pesa

al sentir esta tristeza sin lágrimas,

por olvidar pensarte”

MARIO MARTÍNEZ

Por olvidar pensarte

continúo otra jornada

deshojando la llegada del otoño

en los poros de mi piel,

augurando que la infinita noche

abrirá un nuevo abismo

en los cauces de mi vientre

aún más solitario y oscuro

que el que ahora mismo

siento en mi interior.

Por olvidar pensarte

presiento que la luz del alba

cegará al fin mis ojos ausentes

y agonizará sin piedad

sobre estos labios ya muertos.

Por olvidar pensarte

me miro sin cesar en el espejo

en el que se engendra el viento

y sólo encuentro un terrible vacío

flotando sobre este mar de lirios.

Por olvidar pensarte

me he olvidado de mi mismo

y ahora deshilo con enorme tedio

cada una de las horas

que van cayendo gota a gota

y casi sin llegar a darme cuenta

en el eterno diapasón del tiempo,

aunque nunca tuve otra pretensión

que ser el huso preciso para tejer

la luz de mi propio futuro.

Yo siempre voy y vengo

A Hubris de Heracles, 2007 - CARLOS BARAHONA POSSOLLO

“

Jo sempre vaig i vinc

Volo i camino sense ales

Estic morint en un somni

”

MAYDE MOLINA

Yo siempre voy y vengo, 

me mezclo hasta disolverme por completo 

como lo hace el aire en los pulmones, 

como lo hace el agua pura en la sangre cansada 

cuando me ahogo entre palabras 

que jamás llegaré a pronunciar.

Yo siempre voy y vengo, 

solo, lenta, pausadamente, 

para desaparecer como un azucarillo

entre un sinfín de versos, 

a pesar de la fugacidad del tiempo, 

en el interior de mi propio silencio.

Ya no necesito más verbo que un monosílabo

La Pesadilla, 2008 - UBAY MURILLO

Te nombro en la medianoche

y sin embargo no tengo tu nombre,

y con una solitaria sílaba

recorro cada centímetro de tu cuerpo

con la punta de mis dedos.

Ya sé que no preciso de palabras

ni de ninguna otra lengua,

para volver a fraguar la voz

y la raíz de tu nombre

en el sueño de tu abrazo.

Sé que te llamo en la madrugada

y continúas aflorando en el vientre

de mi húmedo y febril aliento,

penetrando y anegando

cada poro de mi reseca piel.

Ahora sé que ya no necesito

más verbo que un monosílabo,

fluyendo seguro y sereno

por el secreto torrente sanguíneo

de mi inescrutable silencio.