Self-portrait, 1973 – FRANCIS BACON
Como quien deshoja banderas
en víspera de una nueva guerra,
me adentro en el desolador vacío
de un sinfín de palabras desnudas
para agonizar en completo silencio
en las espinas de la mustia rosa,
donde el tiempo se hace infalible
y sólo es un estigma que sangra
en el laberinto de mi propia carne.
Mejor el silencio que las voces huecas. Estas no lo son
ResponderEliminarAbrazo
Deshojamos tus versos poeta siempre con admiración..
ResponderEliminarUn abrazo
Saludos fraternos... de siempre..
Que pases un bello fin de semana..
que fustigamiento poético, amigo, debe doler ... espero que sea solo escritura genial .. no personal
ResponderEliminarun abrazo
Genial Noray . Eres de los mejores poetas de la red. Salu2
ResponderEliminarNada duele como la estocada mortal del tiempo. Y el silencio, su perenne acompañante, es el vampiro que acaba bebiéndose lo que nos queda de vida. Triste y dignamente desgarrador. Abrazo.
ResponderEliminarpero la hierba reverdece con la medida de tus versos, un abrazo
ResponderEliminarAl igual que la rosa
ResponderEliminarnos iremos deshojando
en pétalos de tiempo.
Abrazos poeta.
Eres belleza en tus versos.
ResponderEliminarUn besazo.
¿Por qué ese empeño
ResponderEliminarde que cada una de las dolorosas espinas de una rosa
se claven en tu hueco silencio?
¿Por qué ese empeño?
¿Acaso no recuerdas que la sangre es roja?
Mientras deshojaba tus versos
ResponderEliminarlos iba suscribiendo uno a uno...
en ese laberinto universal...
Mi estimado Noray, siempre hubo y las seguirá habiendo, palabras desnudas y voces huecas, gracias a ellas que han sido base de tantos peregrinos, se ha hecho camino.
ResponderEliminarQue hermoso y grande es saber escuchar, tolerar y compadecer.
Tus versos son hermosos y sangrantes y
la Rosa muriendo tiene que resucitar o despertar.
Muchos besos