El Soplón, 1572 – EL GRECO
Continúan muriendo fonemas
entre sílabas mudas,
y naciendo violentas palabras
que se clavan en mi carne
como un frío cuchillo.
Arden entre mis manos
estos versos de cera,
derretidos en dolor y llanto
porque jamás serán luz
de otro poema.
