Entre una sementera de versos

El jinete de la muerte, 1935 – SALVADOR DALÍ

Las palomas blancas se volvieron ortigas

y entre los trinos de la inquina

 enmudecieron los ruiseñores.

Sobre la tierra sedienta quebraron 

sus finas raíces los alargados girasoles 

a la luz de un amanecer, 

que muda los jardines de mariposas 

en deshabitados cuerpos.

Tantos se han ido quedado en el camino 

a lo largo del tiempo,

deshojando sus propios ideales 

en la soledad de la noche,

asesinados en improvisados paredones 

o en cualquier infame cuneta

y pudriendo sus vidas en cárceles 

entre una sementera de versos 

que nunca llegaron a florecer.

Nada ha sido tan funesto 

como la infinita maldad del ser humano

contra sus propios semejantes 

cuando desata la represión y la guerra,

excretando el resentimiento y la injusticia 

que revienta heridas mal cerradas

por las que afloran las vísceras 

y se transforman en pústulas del aliento, 

de la carne y de la ardiente memoria.

El lecho del alba

Once where we looked to put down our dead, 1996 - ERIC FISCHL

Vuelve a temblar tu nombre 

en el vértice de la noche,

donde habla siempre el oráculo 

desde lo alto de las almenas.

Mi alma ungida con bálsamos 

de luces y flores de azahar

se convierte en resina 

y en sedimentos nocturnos,

y aterida se desvanece 

en la umbría del jardín 

entre los pétalos del silencio.

Solo el desencanto 

me mantiene en vilo

ante el rumor 

de los ríos de pólvora,

que llevan a la deriva 

el desnudo de mi memoria

hacia el lecho del alba 

para arder definitivamente 

en la pira de tus labios.

Injusto olvido

Flotación - Metáfora de La Muerte, 1999 CLAUDIO GOLDINI

Más de sesenta años arrojados al vacío de una cuneta,
de un viejo pozo lúgubre o de una infernal sima,
sin entierros ni tumbas, sin mármoles ni epitafios,
solos, condenados al frío silencio.

Más de sesenta años de injusto olvido
alimentando rabia y vergüenza,
con el dolor de un llanto hondo y seco
que quiebra hasta romper la médula y la memoria.

Más de sesenta años vagando entre las sombras
sin reposo, sin descanso eterno,
y ahora que por fin podemos enterrar a nuestros muertos

surgen otras crueles brigadas del amanecer.

Era Primavera

El Frutal de Odilon, 2006 - SEMA CASTRO

A Camille

Era primavera,
la misma primavera
que tú y yo soñamos,
la Primavera de Praga,
la del sesenta y ocho en el mayo francés,
la primavera de las bodas y las comuniones,
la Primavera de Vivaldi,
la primavera de las flores.

Era primavera y, sin embargo,
a mi me parecía invierno,
quizás por las brumas en mi memoria
o porque siempre me gustó más el invierno,
quizás por la nieve inexistente
o porque era el mismo invierno
que comenzó la derrota de Hitler.

Era primavera,
y el verano copulaba en las noches
con el canto de los grillos
y con el aroma del heliotropo y de las adelfas,

en el jardín iluminado por los rayos de luna llena
y el paso en la noche de San Lorenzo
de miles de perseidas.

Era primavera
y en el otro lado del espejo
era el otoño rojo y ámbar,
el otoño de las viñas,
el otoño de las tormentas,
el mismo otoño
que el de La Hojarasca.
el mismo otoño
que El Otoño del Patriarca.

Era primavera
y hoy, a pesar de todo,
es y seguirá siendo primavera.

Promesas de azúcar

Galatea de las Esferas, 1952 – DALÍ

Me prometes un mañana
sin soledad y sin desencanto.
Me prometes tanto que me temo
que sólo sean promesas de azúcar
para un mañana ya caduco.