Nuevo día

Niño geopolítico mirando el nacimiento del nuevo hombre, 1943 – SALVADOR DALÍ

Cuándo llegará el día
en que rasguemos la puerta
tomados de la mano,
hablando con nuestras miradas
en el profundo silencio
de palabras mudas.

Cuándo nacerá el momento
de pronunciar sí,
antes de que el no
esté germinando
como un bostezo
en una gota de sangre.

Cuándo correrán por nuestras venas
los pétalos deshojados
de flores de primavera,
que nos embriaguen
con la suave fragancia
de la eternidad.

Cuándo alumbrará el óvulo
que brote versos de alegría
y ecos de triunfo
en estas sedientas
lágrimas de ceniza.

Cuándo llegará el día
en que renazcan nuevas memorias,
se desfloren los antiguos olvidos,
y un río de alegres clarines
anuncie de nuevo

que el sol ha salido.

Noche estrellada

La noche estrellada, 1889 - VICENT VAN GOGH

Larga es la noche
en el desnudo lecho,
abrigado por la sangre
de una luciérnaga
que se torna lucero.

Qué larga es la noche
en el espiral universo.

Larga es la noche
en el infinito océano,
que cubre la eternidad
dormida en una esquina
de la lívida memoria.

Qué larga es la noche
en la eterna ausencia.

Larga es la noche
en las tinieblas del alma,
por más que afuera
esté la noche estrellada.

Qué larga es la noche
y que despacio hiere el día.

Cumbres de Artenara

Procesión en la cumbre, 1935/1936 - JESÚS ARENCIBIA

Muere la tarde en las cumbres de Artenara.

En el horizonte, detrás de la corona de Tamadaba, 

el Teide se desgrana en un inmenso mar de ámbar. 

La serena lluvia germina la luz de la luna embelesada

en la rama florecida de un ciruelo solitario.

Muere la tarde en las cumbres de Artenara.

Anoche

La cabeza de Ícaro, 1900 - ODILON REDON

Anoche me hundí
en la soledad de mi alma
y tuve miedo.

Braceé en un silencio de alondras encendidas
y volé sobre las alas de mi doliente Ícaro
para licuarme en estrellas de añil y fuego.

Me ungí con el aceite de tu ausencia
y viví la infinita desolación de las caracolas
florecidas en la luz de tus labios.

Labré de besos tus nacientes auroras
y me arrullé en el trémulo
oleaje de tus abrazos.

Me entregué a tus acantilados de lilas y azucenas
y me dormí en el recodo seguro
y silente de tu aliento.

Acaricié la luz temprana de tu sueño trasnochado
y me precipité al laberinto del horizonte
donde reside el Minotauro.

Anoche me hundí
en la soledad de mi alma
y tuve miedo.

Primer beso

El beso, 1907/1908 – GUSTAV KLIMT

Quisiera ser tu último aliento

y germinar tu útero de rotos silencios.

Diluirme en tu cristalino y sumergirme

en el estuario de tus fuentes de aguas serenas.

Enredarme en cada bucle de tus cabellos

y perderme en la noche de tu mirada azul.

Enjuagar mis manos quebradas en tu memoria

y bracear lentamente en tu prolongada ausencia.

Quisiera recorrer tu cuerpo palmo a palmo

y saciarte de tiernas prímulas de primavera.

Quisiera envolverte con un largo y cálido abrazo

y ser el primer beso de nuevo amanecer.

Flor de Primavera

Flor de la vida, 1943 - FRIDA KAHLO

Como los pétalos ajados
veneran el paso del tiempo
y se abandonan al viento.
Como las Sílfides,
cuando se ocultan entre las nubes
y se tornan en violentos huracanes
y oscuros aguaceros.
Como las hermosas sirenas
adornan sus cabellos de rojos corales,
arrancados al fuego del azul océano,
y corean letanías que devoran al marinero.
Como en mis labios muere tu beso
cuando aún está naciendo,

y sorbo a sorbo en tu boca

me voy muriendo.
Como el bello Orchis
a la lujuria entregado,
agonizas en mi alma
y te diluyes en lágrimas de cera
para mudarte en flor de primavera.

Sólo soy

Héctor y Andrómaca, 1917 - GIORGIO DE CHIRICO

Sólo soy un marinero
que navega a la luna

en tu velero.

Sólo soy un pintor
que pinta en tu paleta

estrellas rojas

de mar.

Solo soy un arquitecto
que construye

tu rascacielos de palabras
en mi nube
de cristal.

Sólo soy un herrero
que funde tu universo
en mi yunque
de plata.

Sólo soy
un poeta que fabrica
en mi libreta

unos cuantos
versos de barro.

Sólo soy un pescador
que lanza

mis redes al viento
para pescar
tus olas de algodón.

Sólo soy un cirujano
que sutura con tus dedos
las heridas
de mi corazón.

Sólo soy un escultor
que cincela

corceles de espuma
y caracolas de sal.

Sólo soy
un vagabundo
que ronda por el mundo
soñando la libertad.

Sólo soy
un ser humano
que te ofrece
mis dos manos
para poder

ser yo.