Quemadura

Jirafa en llamas, 1937 - SALVADOR DALÍ

"Lo que me queda es sombra

y quemadura."

ARTURO MACCANTI

No late la esperanza

en el corazón de la noche,

ni florecen los jardines

con el nuevo amanecer.

No queda más luz

en esta retina ciega.

Todo es negra sombra

y quemadura.

Aunque me asomo al espejo

ya nunca veo nada,

nada sino silencio, fuego

y desesperanza.

Cenizas

Idilio atómico y uránico melancólico, 1945 – SALVADOR DALÍ

Se desmorona el olvido

sobre las huellas del tiempo.

Ya no quedan rescoldos

que aviven la memoria. 

Tan solo cenizas,

escombros de voces y viento,

ecos desterrados al silencio 

del último amanecer.

Cicatriz de un haiku

La herida (detalle), 1993 - JUAN JOSÉ GÓMEZ MOLINA

Sangra el silencio

sobre la cicatriz

de la palabra.

A veces el silencio

Espuma de cielo - 1993 - MARÍA AMARAL

A veces el silencio es demasiado frío

y termina helándose entre voces nocturnas

que solamente supuran sexo

en las oscuras cavidades donde se forja el verso.

A veces el silencio se hace eco candente

y late como un torrente en la sangre,

y aflora en los labios de una rosa deshojada

que desnuda se precipita al vértigo del alba.

No me habita la luz

Light and Color. The Morning after the Deluge, 1843 – J. M. W. TURNER

Ya sé que las estrellas

no brillan sólo en la noche,

ni se extingue la luz de la luna

cuando llega el amanecer.

Sé que no puede haber mar

ni tampoco otro océano

que tengan más horizonte

que el que cabe en mi retina.

Ya sé que una sola palabra

o tal vez un único verso

puede ser un poema entero

aunque lo escriba en silencio.

Sé que dentro no me habita la luz

y que fuera no existe el tiempo.

Sé que busco el camino afuera

y con mi sombra vivo dentro.

Bajo la piel de un haiku

Simson und Delila, 1901 - MAX LIEBERMANN

Bajo la piel

y a pesar del silencio

se fragua el deseo.

Este lado del espejo

Back To Back, 2004 - JULIETTE ARISTIDES

“atrás quedan los sueños que hoy son sólo hielo o piedra

agua dulce como un beso desde el otro lado del horizonte”

LEOPOLDO MARÍA PANERO

La luz del alba llega siempre débil

y desangrada sobre la escarcha.

Nos deja huérfanos y rotos 

en el eterno laberinto de dudas 

dentro de nuestra propia mirada.

Nos abandona en el abismo 

de unos labios de hielo 

que se licúan sobre la nada.

¿Por qué olvidamos los sueños?

¿Quién forja esta luz tan llena de sombras?

¿Cuándo se desveló este lado del espejo

que alumbra el dolor y la desesperanza?

¿Cómo hemos podido mancillar la palabra?

¿Dónde fraguar el silencio y la mañana?