Doblando a muerto

Ventana de La Tierra (Serie La Umbría), 1976 – PEPE DÁMASO

Llegó la hora,

esta hora triste y fría

que agita la conciencia en la tarde,

esta hora fatídica y sombría

que declama la eterna soledad.

Llegó la hora,

el reloj ya está marcando las tres

en el meridiano cero,

es la hora en la que el verbo

se inmola a solas entre las cenizas.

Sí, llegó la hora,

esta fracción de instante en el tiempo

en la que sólo se escucha

un silencio de campanas

doblando a muerto.

Haiku en silencio

Forbidden, 1991 - BORIS VALLEJO

Te amaré siempre

aunque el silencio niegue

que yo te quiero.

Silencios

Paisaje con ahulagas, 1967 - ANTONIO PADRÓN

Silencios,

mar de rubíes

en la negra noche,

voces desnudas

que ocupan tu cuerpo,

estrellas fugaces

en mi llanto.

Silencios,

recuerdos azules

pintados en un lienzo,

arenas perpetuas

ardiendo en el espejo,

notas musicales

muertas en tu canto.

Silencios,

océanos vacíos

que anegan mis manos,

aguacero implacable

calando nuestros sueños,

lamentos sin reposo

entre tanto desencanto.

La huella de un haiku

El fragmento y la huella, 2007 - CONSUELO MARIÑO

Duelen los pies

de tanto dejar huella

en suelo duro.

Soy del sur

El sollozo, 1939 - DAVID ALFARO SIQUEIROS

Soy de sur,

siempre fui del sur,

aunque mis finas raíces

estén ancladas en el norte.

Si pudiera me despojaría

de todo cuanto tengo de norte

y me quemaría en el sol

del sempiterno mediodía.

Demasiados sures

crecen ya en este norte,

que no siento mío

ni lo deseo entre mis manos.

Si pudiera me calzaría tu piel

para emprender cada jornada

y sentir en mi epidermis

tu grito y tu silencio.

Nunca fui de este norte,

que sólo llora con fastidio

y mira hacia el otro lado

para no calarse el vientre.

Si pudiera sería el aguacero

y la luz de la luna,

llorando en el altiplano

en espera del nuevo día.

Soy del sur,

siempre seré del sur,

aunque en el espejo de mi cuerpo

siempre se descubra el norte.

Tu semblante

Figura femenina, 1986 – SANTIAGO SANTANA

Quisiera ser como este hombre

que siempre llevo dentro.

Quisiera asir en mis manos

la tierra y el fuego.

Quisiera que el aire de la lluvia

se perfumara de violetas

y que tu semblante

rasgara mi memoria.

Versos rotos

The poet in the clouds, 2007 - HAN SHIHUA  

              

En la inmensa soledad de la noche

contemplo como se cuajan los fonemas

sobre las líneas imaginarias del papel.

Siento la metralla silbando en el oído

en esta guerra abierta al silencio,

mientras me desangro lentamente 

en un imaginario campo de girasoles.

Duele el silencio arrogante

en el horizonte lejano de tus labios,

cuando mis anodinos versos 

están ya rotos por tanto dolor

Duele la mañana aún sin nacer

detrás de los interminables espejos,

que solo alumbran el desnudo insolente

de un hombre con la mirada muerta.