Veintiséis versos

A visit to / A visit from the island, 1983 - ERIC FISCHL

A los últimos veintiséis

inmigrantes muertos  

en las costas de Lanzarote.

Veintiséis versos

rebosantes de angustia,

impotencia y dolor

ante la nueva masacre

del feroz océano

talando vidas

ávidas de ilusiones.

Veintiséis versos

sin llegar a la orilla

de esta tierra, tan llena

de conciencias tan vacías,

que utiliza la desgracia

de la muerte y la desdicha

como arma política.

Veintiséis versos

desangrados entre las olas

y el fuerte viento,

tiñendo otra vez

las costas canarias

de desesperación,

miedo y muerte.

Sólo veintiséis versos,

sin nombres,

sin rostros,

sin futuro,

para un poema muerto.

No hacen falta alas

La sonrisa de las alas flameantes, 1953 - JOAN MIRÓ

“No hacen falta alas
para ser un sueño”

SILVIO RODRÍGUEZ

No hacen falta alas
para ser un sueño.
Sólo necesito estar despierto
y volar desde el ocaso
hasta la primera luz del alba
para bañarme en tu cuerpo.
Sólo tengo que cerrar los ojos
para morir y renacer en ti
y prenderles fuego

al lenguaje y al silencio.

Me basta con enjugar tus lágrimas
y surcar cada poro de tu piel
hasta recalar en los muelles
de tu alma y de tu cuerpo.
Sólo necesito arrullarme
en el eco de una caracola
con el sonido del océano
para sentirte dentro.
Basta con ser estambre
que fecunde tu corola
antes que el rocío
anegue al amanecer tu cuerpo.
Basta con ser yo mismo
cada mañana, cada mediodía,
cada atardecer, cada noche,
para soñarte de nuevo.

Una simple palabra

Camino del círculo secreto, 2000 - ÁGUEDA LOZANO

Quiero encontrar una palabra simple,

pura, sin mácula, transparente,

una palabra que brille

como el sol radiante

en la cresta del mediodía,

una sola palabra concisa

que sea faro entre mis sombras,

una simple palabra que vuele

tan adentro que me desnude

en lo más íntimo de mi vida.

Herida amarga

Mecánica imperfecta, 2001 – ORFEO SOLER

Cada palabra hiere como una amenaza,

casi como el desprecio anclado 

en el tiempo que dejó de existir,

como un sueño de colores

pintado en blanco y negro

sobre los labios del amanecer.

Cada silencio abrasa la sangre,

como el beso que agoniza,

casi como una caricia arrullada 

en el gesto que no termina de crecer.

El silencio es una herida amarga,

como la crónica de una larga muerte.

Encuentro fortuito

Camino a Berlín, 2008 - JUAN MANUEL MORENO

La mañana era gris,

demasiado fría para un doce de febrero,

mientras escuchaba a la Callas

en la Casta Diva de Bellini.

Miré a la derecha en el cruce

y allí estabas tú sentada tras los cristales.

A veces, las rotondas

nos deparan encuentros fortuitos

y por un instante borran la monotonía

que nos deparará el día,

una vez que nos entregamos

a la cotidiana vorágine del trabajo.

La mañana era gris y demasiado fría,

pero en aquella esquina, a las siete y cincuenta, 

la trinidad se hizo una,

y aunque hubiera sido un espejismo

la rotonda habría sido perfecta 

con la Norma de Bellini. 

El silencio se hace carne

Métamorphose d'une larme d'or, 2008 - LUKÁS KÁNDL

El silencio no es ya silencio,

el silencio se hace carne,

como una esquirla rota

en el yunque de los eternos amantes,

como la metamorfosis surgida de la fragua

ante el sutil cortejo de las lágrimas,

como la cruda nieve

en la umbría incandescente

de mi aliento yermo,

como la desmesura

contenida en la densidad

de mis propias palabras.

El sonido del silencio

Fulmine icta, 2008 - DINO VALLS

Navego entre dos mares,

huyendo del océano cotidiano

en el que mi cuerpo es sólo un arrecife

donde ha encallado mi alma.

Los primeros acordes de mis palabras

y el sonido del silencio en la noche

son tenues rayos que centellean en la aurora,

en la soledad cortante que el desaliento

convierte en hoz para segar el infinito.