Cáliz de luz

Desnudo en el agua, 1925 - Salvador Dalí
Recostado
sobre la arena cálida,
me abruma este deseo
de profanar tu sagrario.

Necesito saciar mi sed
en el cáliz de luz,
que anudas en el vacío
de tu ardiente cintura.

Sangra mi memoria

Wisteria, Cookham - 1942 STANLEY SPENCER

Sangra la memoria
y las heridas son negros abismos
por donde se diluye el firmamento.

El alma se desnuda y se tiñe de tristeza.
Desaparece lentamente en medio de la nada,
hundiéndose en la distancia
para brotar entre los estambres de las glicinias 

que florecen junto a tu ventana.

En el umbral de mi retina

Reflejos, 1987 - JAVIER CLAVO

Detrás de las puertas del jardín olvidado,

en la penumbra gris de la memoria,

crecen las pálidas azucenas y las inmensas acacias

bajo las que copulan un sortilegio de desnudos

que desprenden un profundo olor a azufre y ceniza.

El calor del mediodía

revienta la piel morada de los pétalos heridos

y envuelve con sudarios los cuerpos temblorosos,

que se agolpan en los túmulos

y fermentan en las riberas de las fuentes de mercurio,

mientras una luciérnaga eyacula sobre un girasol de fuego.

Al caer la tarde,

cuando la huella de la luz fugitiva

se desliza hacia el vacío de la densa noche

y se desangran las flores

cortadas con el cuchillo del reflejo de la luna,

un manto de nieve tibia se derrite en el umbral de mi retina.

Al otro lado del río

Isla de San Luis de París, 1890 - SANTIAGO RUSIÑOL

Nuestra vida

es como un mar,

como un lago,

como un río,

como un inmenso 
océano.

Nos enamoramos 
siempre

de la otra orilla

y nunca nos decidimos

a cruzarla.

A veces,

como canta Drexler,

brilla la luz

al otro lado del río.

Ilusiones quebradas

Boat abandoned, 1850 - FREDERIC EDWIN CHURCH

A todos los seres humanos que se dejan
la vida en el Mar Mediterráneo y en el Océano Atlántico
en busca de su propio sueño.

Quizás fue un nuevo intento para alcanzar el sueño
en este norte incierto que también es sur,
aunque el cauce de este océano
esté ya fundido por el intenso dolor.

Otro amanecer teñido en sangre
y la mirada perdida en el cielo,
con el susurrante llanto del mar
y la muerte navegando entre las olas.

La distancia ha vuelto a quebrar las ilusiones,
y vuelven a abrasarse las almas,
y vuelven a ahogarse los cuerpos
en las jambas azules de la puerta de Europa.

Hemos convertido esta travesía 
en una inmensa urna de duelo y cenizas,
y en el gran cementerio del siglo veintiuno.

Esta manera
de vivir y morir es
una perversión.

Como Lady Godiva

Lady Godiva, 1897 - JOHN COLLIER

De nuevo me encuentro
limando los barrotes de mi alma,
agarrando el péndulo de la vida
desde el hechizo del severo insomnio
hasta el abismo de las auroras infinitas.
Vengo del naciente
como una frágil amapola
atravesada por una saeta de luz fría,
como una tierna azucena de hielo
florecida en la piel de un cuchillo,
y me siento un fugitivo en mi destierro,
allá en lo alto del hueco
frío y húmedo de la cordillera,
sin alcanzar jamás la cumbre dorada.
Regreso al poniente
desprovisto de máscara,

a corazón abierto,
y abrumado por el canto

de un coro de mirlos,
y me encierro en el invernadero
donde cultivo cada noche

las delicadas orquídeas
que mueren siempre

en el albor del nuevo día,
sumergido en el crepúsculo

de las luces y las sombras
que se alumbran dentro de la mirada,
y apareces tú

en el bosque de mi vigilia,
pura, virginal, transparente,

como Lady Godiva,
cabalgando en el vértigo de mi garganta.

No necesito más

Three Delegates, 1982 - JEAN MICHEL BASQUIAT 

No necesito más que ver crecer la hierba 

y sentir el vaho de la niebla evaporarse en el diapasón de tu mirada. 

 No necesito más que respirar el eco de una caracola 

y arrullarte en la corola de una flor para renacer en el gineceo de tu alma.

 No necesito más que cribar las cenizas del silencio

mientras me hundo en el caos de un lienzo herido de Basquiat. 

 No necesito más que regar las amapolas de tu piel 

y cultivar tus gemas de azahar mientras escucho un Nocturno de Chopin. 

 No necesito más que navegarte en el océano de invierno en luna llena

cuando las olas se adentran en las arcillas de mi memoria.

No necesito más que gozar con el hechizo de tu huella en la arena 

mientras leo un poema de Gil de Biedma.