Para que tú nazcas

Melancolía, 1894-95 EDVARD MUNCH

Para que tú vueles en mis venas

como una calandria buscando su nido

y  labres mi corazón baldío

con flores de primavera.

Para que tiembles en mi mirada

como una sombra en el mediodía

y nades en mi melancolía

como una eterna sirena de plata.

Para que crezca tu fértil cuerpo

en el vacío de mi ausencia

y rehíles todo el universo

de deslumbrantes y fugaces estrellas.

Para que respires en el aliento

de cada palabra enamorada.

Para que tú nazcas,

tengo que morir yo.

Sala de urgencia

Emergency Room, 1989 - ROBERT COLESCOTT

Desciendo la colina de mi segundo siglo
en este milenio recién comenzado.
He dejado atrás 
las espinas desnudas de las rosas,
las huellas en las nieves
de las largas noches de vigilia,
las ruinas de los secretos
custodiados en las catedrales
con aromas de incienso,
que embriagan a las palomas
cuando descifran mapas de aire.
Ya no veré más
el humo de los mares,
ni pasearé descalzo
por los silencios de mármol
de aquella sala de urgencia,

que colgaba en la puerta
un cartel con la palabra soledad.
Y sólo ahora,
que he llegado a la planicie,
mi memoria de cera
arde como un cirio pascual
que se derrite en el balcón
de mis sueños vacíos.

Sólo la inmolación queda

El gran paranoico, 1936 - Dalí

Nada queda del destino en el jardín

donde guardo el árbol de la vida.

Ni una simple neurona abandonada,

que sea capaz de generar un cataclismo

en el Jekyll y Hyde en el que me he convertido.

La vigilia en la que habito es un tormento,

un artefacto destructor del arquetipo de la existencia.

El sueño parece haber tocado fondo.

Ahora solo soy una paradoja,

un absurdo ser o no ser de ira

dentro de este estéril pabilo, que gota a gota 

va derramándose en el abismo.

Nada queda del destino en esta decadencia.

Ni estandartes pasados ni armados escudos,

ni metáforas ni antiguos símbolos, 

ni gloriosos salmos ni evangelios.

Solo la inmolación queda. 

Dos corazones

Figuras desnudas, 2003 - CARRUÇO
Mi corazón,
enfermo y deshecho
en la conciencia
de un absurdo espejo,
flota sobre tu mar
lívido y muerto.

Tu corazón,
herido y doliente
en la memoria
de horas abandonadas,
sangra en las vidrieras
de mi alma.

Son tantas

Terraza del Café de la Place du Forum en Arlés por la noche, 1888 - VINCENT VAN GOGH

Quisiera contar las estrellas
que flotan en el aire
de la noche eterna.

Quisiera hablar con cada una de ellas,
pero son tantas las estrellas
y yo un hombre solo.

Estos versos

L'eglise D'Auvers sur Oise, 1890 - VINCENT VAN GOGH

Estos versos no pretenden ser 

la piedra de bóveda de la constelación

que cada día se enciende en la memoria.

Estos versos se alumbran en el alféizar 

de la razón y cruzan el pretil de la piel,

penetrando cada muro del cuerpo.

Estos versos son el rosetón de la vidriera,

el arbotante de cada estrofa sostenida

por gárgolas que tocan vanas trompetas.

Estos versos son el parteluz del pórtico

desde el cada noche se puede contemplar 

la cúpula de este firmamento de palabras.

Estos versos son los contrafuertes

y los estribos

 de cada poema

escrito 

sobre cimientos de ceniza. 

Enredo de palabras

Schraubenlinie, 1923 - ROBERT DELAUNAY

Tengo una palabra 

enredada en la garganta,

un sustantivo,

mujer, hombre,

amor, amante,

tierra, madre,

fuego y agua,

mar y aire.

Quizás sea un adjetivo,

rojo, azul,

verde, limpio,

grande, libre,

blanco, radiante,

o tal vez un pronombre

para no nombrarte.

Tengo una palabra

enredada en la garganta,

una palabra aguda

en mi úvula de cristal,

una palabra grave

que se deshace 

en el torrente de la sangre,

una palabra esdrújula

como la luciérnaga

que uso para alumbrarte.

Tengo una palabra

enredada en mi garganta,

que se desangra

en lexemas y morfemas, 

en vocales y consonantes,

para desaparecer entera

por los desagües del silencio

en los sumideros del aire.

Tengo una palabra

enredada en la garganta,

y encima de ella 

siempre acecha una tilde,

como puñal florecido,

que incrusta en mi cerebro

el punto final.