Entre dos orillas

Autorretrato (Desnudo masculino sentado), 1910 - EGON SCHIELE

“No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.”

EMILY DICKINSON 

Nuestro cuerpo naufraga entre dos orillas.

Se desliza entre la frontera de la muerte 
y el cortante filo de la efímera vida,

en el cálido amanecer del horizonte

y en la opacidad de la noche fría.

Siempre con el estigma de la soledad 

tatuada a flor de piel, esquivando 

el vértigo de nuestra propia agonía.

Génesis del sueño

Coordenada cero, 2006 - ANA FLOR CASTRO PÉREZ

Siempre vuelvo al principio,

a la génesis del sueño

y al vuelo del girasol

en el blanco infinito de tu cuerpo.

Siempre regreso,

en las largas noches sin luna,

al refugio cálido de tus alas

porque aquí comienza la vida.

Haiku cautivo

La cárcel de los días por pasar, 2002 - MIGUEL ÓSCAR MENASSA

Como un rehén

preso en la eternidad

transita el tiempo.

Océano de silencio

Ventana, cráneo y Teide, 2004 – CRISTINO DE VERA

Taladrará la lluvia los poros de la piel,

caerá un aguacero de hiel y sangre

sobre las raíces de la memoria.

La luz volverá a ser de nuevo

óvulo de tierra y semen de fuego

sobre la soledad del desierto

y a lo lejos, tras el horizonte

continuarán ardiendo las estrellas

sobre este océano de silencio.

En el eco del silencio

The Echo (Study for Baignade), 1893 – GEORGE SEURAT

Cuando llega la noche 

solo se escucha el eco del silencio.

El poema siempre huele a jardín 

cuando la luz de la luna 

alumbra la piel de la ausencia

y la convierte en verbo, 

donde habita el océano

y desnuda el tiempo 

en la soledad de la memoria.

Gin Tonic con haiku

Sólo hay sangre esta noche, 1986 - ROBERTO GONZÁLEZ FERNÁNDEZ

En un gin tonic,

siempre al anochecer,

habita el haiku.

Estambres de silencio

El cadáver de Francis Bacon a la espera de ser incinerado, 1993 - JUAN MASSANA

Sé que cada una de las horas,

haga lo que haga y pase lo que pase,

no son otra cosa que sesenta minutos 

de inexorable muerte en el reloj.

Sé que los espejos que alumbran la memoria

se rompieron la noche, de abril del noventa y dos,

cuando Bacon murió en una clínica de Madrid.

También sé que, por oscura que sea la noche,

el sol volverá a derretir las escarchas de luz

sobre el horizonte del próximo amanecer.

Solo sé que ya no me quedan palabras

con las que continuar construyendo versos 

que estas que ensarto con estambres de silencio.