Nuestros silencios

Into his own World, 2009 - DAUD AKHRIEV

"déjame que me calle con el silencio tuyo"

PABLO NERUDA

Mi silencio

se forja sólo

en tu palabra.

Cincela tu piel

en la piel estéril

de mi palabra.

Tu silencio

es el útero

de mi palabra.

Germina mi silencio

con el fértil aliento

de tu palabra.

No sé quién es este hombre

Estudio de dos figuras en un paisaje, 1952 - FRANCIS BACON

No reconozco a este hombre

que siempre va conmigo.

No sé por qué escribe

si la poesía ya no existe,

más que en el perfume

de las flores de los cerezos

cuando se abren al amanecer.

No sé por qué llora en la noche

si el llanto es para los mortales,

y él sólo es la sombra 
de unos pasos desnudos
que caminan más allá de la muerte.

Las aceras de la eternidad

Laberintos del alma III, 1994 .- ALBERTO PANCORBO

Quiero sembrar tu jardín

con tréboles de cuatro hojas

y talar los árboles de ceniza

que se levantan junto al camino.

Quiero respirar la fragancia

de tus pétalos de flores

y hacerlos perpetua ofrenda

de este ayuno nocturno.

Quiero ser un simple poeta

que te vea latir en el mundo,

sin vértigo, en el laberinto

de las aceras de la eternidad.

Tu poesía en mi haiku

The poet and his muse, 1999/2000 - ALAN FELTUS

Más poesía

en tu vientre desnudo

que en mi palabra.

Arrancas de mi garganta las flores del verbo

The flower picker, 1900 - JOHN WILLIAM WATERHOUSE

Te alejas entre las sombras 

de esta larga madrugada

que todavía no termina de morir.

Te llevas adherida en tu piel

la raíz de mi palabra,

dejándome la infinita soledad

de tus silencios rotos

en las lágrimas de mi garganta.

Te vas para no regresar jamás.

Ya no volverá la hojarasca

a los húmedos suelos del otoño

ni vendrán efímeras primaveras

a los jardines floridos 

donde crece el árbol de la nada.

Arrancas de mí la flor del verbo

y no puedo hacer nada más 

que pronunciar tu nombre

en el recuerdo de tu ausencia.

¿Qué es el recuerdo?

Recuerdo, 1937 – FRIDA KAHLO

¿Qué es el recuerdo?

¿Es pasado o es presente?

¿Es acaso memoria de lo vivido

o génesis de lo que estamos viviendo?

¿Es la opacidad del cuerpo en la noche

o la transparencia de una mirada

cuando se alumbra el alba?

¿Es acaso un simple instante

o es la propia vida entera

en lucha contra el olvido?

¿Qué es el recuerdo

cuándo no se ha vivido

más que en los sépalos

aterciopelados de las amapolas

al retoñar la primavera?

¿Será el humus necesario

para crecer en el futuro

aunque éste jamás llegue a existir

o es el inexorable advenimiento

de nuestro propio Apocalipsis

en este instante de soledad?

Presiento que Ítaca no tiene futuro

Camino hacia la iluminación, 1986 - MIQUEL BARCELÓ

Ahora, después de tantas noches

navegando hacia la ansiada patria,

ahora, a solas en la inmensidad del mar,

me doy cuenta que mi barca

no es más que un velero de papel

que se mueve por el viento.

Ahora, después de dejarme la piel

en el inexorable éxodo de cada jornada,

buscando la luz de mi propio sueño

sobre la silueta de la patria soñada,

ahora que hago aguas en el océano del destino,

presiento que Ítaca no tiene futuro.