Mujer luna

Mujer luna, 1985 – SANTIAGO SANTANA

Siempre confundo tu redondez

con la geometría de mis sueños,

cuando penetra tu luz radiante

por entre los agujeros de mi alma.

Siempre te espero en la noche

anhelando una caricia a tiempo

para ser el umbral del primer abrazo

y acaso también del último beso.

Siempre habitas en mi piel,

tatuada te llevo ya en el cuerpo,

 y ardes en mi pensamiento,

aunque a veces guarde silencio.

Siempre, mujer luna,

estaré de ti enamorado.

Tú me posees en las madrugadas.

Tú inspiras cada uno de mis versos.

Un ramo de tristezas

Autorretrato con ramo de flores, 1981 - MARC CHAGALL

Todo está agotado.
El falso mesías, que portaba flores con raíces de fuego,
no volverá jamás desde el frío austral.
Su faz se desvaneció con el último naufragio en el océano.
Sus entrañas ardieron entre los húmedos líquenes,
que crecen en los límites de la existencia.
Todo es un infinito caos
que gira sin parar en el vértigo del silencio.
No regresará jamás.
La luz del cirio está ya quebrada
en limaduras que huelen a desesperanza.
Sólo queda portar un ramo de tristezas y arrojarlo
al hueco carnal que se abre en el olvido.

Rebosante de luz herida

Gael, 2008 - ROBERT STANDISH

Como un estambre de plata

en el collar de tus pétalos,

como una lágrima 
que penetra serena 

en el éxtasis de tus desvelos,

como un silencio nocturno

roto por otro eterno silencio.

Así me siento yo,

como un instante matinal

rebosante de luz herida

sobre tu desnudo cuerpo.

Carrusel de muerte

Aguadores, 1953 - JESÚS ARENCIBIA

Solo e inmóvil
en este fuego eterno de vida.

Solo nubes y llanto

entre estos círculos de sombras.

Tan solo noche y silencio

en este carrusel de muerte.

El bosque de la nada

Bosque de espinas de pescado, 1927 - MAX ERNST

“Enredada en el bosque de la nada

añorando lo que no fue

no es

ni será”

NOCHESTRELLADA

A Valeria Ratti,

estrella del sur.

El bosque de la nada,

allí donde la luz de la luna

nos alumbra los surcos

de la tierra polvorienta

que se mueve bajo nuestros pies.

El mismo bosque que fluye

dentro de nuestra sangre,

cuando miramos al infinito

y lo reducimos al brillo

de una estrella azul diminuta.

El bosque que nos cobija

sin llegar a aprisionarnos

con todas sus raíces.

El mismo bosque de la nada

que nos alumbra y da vida.

Ese bosque de silencios y palabras,

de pensamientos minerales

y de sentimientos en ebullición.

Ese único e irremplazable bosque

es el bosque de la eternidad

que crece en nuestra memoria.

Nacerá el poeta

El poeta tumbado, 1915 - MARC CHAGALL

“¡A la calle!, que ya es hora

de pasearnos a cuerpo…”

GABRIEL CELAYA

Cuando  mis labios

vuelvan a ser las raíces

donde florezca el almendro

y mis ojos sean la luz

donde se alumbre la oscuridad.

Cuando mi árido cuerpo

se torne en pradera fértil,

y la ausencia retoce en el silencio.

Cuando mis versos

resuenen en el eco de la memoria

y se arme con fuerza un poema,

que sea capaz de bajar a la calle

a luchar cuerpo a cuerpo.

Cuando definitivamente tome partido,

cuando logre arrancarte del sueño,

nacerá el poeta.

El crisma del silencio

Formas lávicas, 1950 – FELO MONZÓN

La mañana se alza lentamente

en el canto de un tierno gorrión,

que vuela de rama en rama

en la araucaria del jardín.

Es otra mañana de hastío,

con las olas bramando en la playa

y dejando un regusto salobre

impregnado en nuestra piel.

La mañana es un túnel violento

por donde se fuga la luz,

justo en el vértice del mediodía

hacia las aristas del universo.

Es un hibisco encarnado

que comienza a reventar entre la ceniza,

deshojando sus pétalos

sobre un alfabeto todavía virgen.

La mañana de este sábado

es el principio del apocalipsis,

despertando el temblor de la nada

en la vigilia de mi frágil verbo.

Es un teorema desnudo,

que se coagula sobre la escarcha

fermentada entre los lamentos

de una cabalgata de walkirias.

Esta mañana es un cáliz transparente,

donde arden las imágenes de todo el año

como si fuera una inmensa fragua

en la que se quema el dolor y el gozo.

Es un cirio pascual  incendiado

entre la memoria y el olvido

que rezuma, entre la inquietante lava,

el crisma del silencio.