“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

lunes, 7 de septiembre de 2009

Mis ídolos de barro


It is calm in the block, 1984 - JACEK YERKA

Busco la hoguera del sol
en el silencio de la noche,
donde se alimentan las voces febriles
del crepúsculo de mis labios,
allí donde se estremecen las raíces
forjadas en el páramo de agosto,
y proclamo palabras de sangre
que agonizan en la garganta.

Busco el fértil horizonte
en los mapas del lenguaje
sin más pasión que ser aliento
de esta calma aparente
que se me clava como una espina
en el secreto de mi vientre,
aunque sólo sea una estéril ofrenda
para mis ídolos de barro.

domingo, 6 de septiembre de 2009

Amanecer de un haiku

Me and the Moon, 1937 - ARTHUR DOVE

sangra la luna,
muere la noche al alba
si arde el silencio.

sábado, 5 de septiembre de 2009

Otra mañana de septiembre


Duda de amanecer, 1994 – MIGUEL ÓSCAR MENASSA


Entre las grietas de la piel supura de nuevo el sol,
que con su luz hierve las entrañas
y sutura las heridas de la última noche.
Todo el lenguaje se reduce a monosílabos,
que como un implacable péndulo
me golpea el pecho y el vientre,
dejando escapar al aire los versos y los sueños.

La mañana se despierta
con el mismo enigma sin resolver,
sin quitar las espinas del pensamiento,
mientras continúo desnudo y perdido
en mitad de este océano de palabras
que me conduce al profundo silencio.
Se alumbra otra mañana de septiembre
para continuar hilvanando la vida
a esta rueca donde se teje el futuro,
sin saber que lo único que trenzo
es mi propia e interminable duda.

viernes, 4 de septiembre de 2009

Sombra desnuda

La Nuit, 1918 / 1919 - MAX BECKMANN

Muero entre los vivos
y habito entre los muertos.
Mi verso se alumbra
en mis ojos ciegos
y mi palabra anida
en la profunda sima
de mi silencio.
Sólo soy una sombra desnuda
que vaga entre las sombras yertas
de este anodino cementerio.

jueves, 3 de septiembre de 2009

Para fundir el verbo y el silencio

L'hortensia, 1999 - FRANCINE VAN HOVE

Quizás sea la luz en la noche,
el silencio en la madrugada,
la lluvia cuando llega el alba
resbalando por cada trozo de tu piel.
Quizás sea sólo el polvo
prendido a tus zapatos de tacón
cuando recoges las hortensias
de nuestro mágico jardín.
Quizás sea el eco de tu voz
latiendo sin cesar en mi corazón
y despertando en mi vientre
eternas mariposas de ilusión.
Quizás sea el crepúsculo del silencio
entre tantas y tantas palabras
que se me enredan en la garganta
sin llegar jamás a florecer.
Quizás sea sólo una idea
flotando en el vacío de esta hora
que anuncia el final de la ausencia
y el retorno de mis versos y de tu poesía.
Quizás sea la necesidad de tu abrazo
para fundir el verbo y el silencio
ante la mirada de la luna creciente
en cualquier noche de septiembre.

miércoles, 2 de septiembre de 2009

Nace la ausencia

Autorretrato, 1972 – FRANCIS BACON

Nace la ausencia
en el cristal de mi ventana,
donde las gotas de lluvia
mueren al implacable sol de agosto.

Nace la ausencia y muere el verbo,
enredado en la espiral de silencio,
que me atenaza el alma y la piel
sin llegar a cuajar en mis manos.

martes, 1 de septiembre de 2009

Sagrario del silencio


Y el oro de sus cuerpos, 1901 – PAUL GAUGUIN

La palabra es una azucena herida
que florece en la esquina de tu cintura, 
justo en el límite vertical
donde se mezclan el humo y la niebla
entre las miradas trémulas y la blasfemia.

La palabra es un polinomio estéril
suspendido de un hilo que se descuelga
hasta la sima de tu sexo desnudo,
donde se encarna la verdad inmutable
que siempre muere al borde de tu aliento.

La palabra es el cáliz eterno
que guarda el bálsamo
donde la vida se hace fértil.
La palabra es el sagrario
en el que se custodia el silencio.