La búsqueda

Portrait of George Dyer talking, 1966 - FRANCIS BACON

La palabra que estoy buscando

ha de ser impoluta,

con el tesón de saberse necesaria

más allá de la morfología y la semántica,

más allá de manuales y diccionarios,

mucho más allá de ser simplemente luz

para la futilidad del cuerpo

o para la trascendencia del alma.

Tiene que ser una palabra

que tamice el peso del tiempo,

sin más trampa ni cartón

que la fértil verdad desnuda,

golpeando las paredes del cerebro

para hacer crecer el pensamiento

y para alumbrar la vida.

Tu abrazo

El abrazo, 1976 - JUAN GENOVÉS

No necesito más

que la noche

llena de estrellas

para alumbrarme

con fonemas

y palabras,

y en un ritual

de soledad
y silencio

caminar desnudo
hasta el alba,
donde los silencios
y las palabras
sólo son versos
en el poema final
de tu abrazo.

Silencio roto

Soledad entre dos lunas, 1996 - ALBERTO PANCORBO

Siento el aliento frío de la luna

y crece en mi interior un jardín 
de esporas cubierto de silencio.

Sé que continúo adherido a tu piel,

ingiriendo el néctar del olvido.

Te busco en las raíces profundas,

donde desaparece el universo.

Nada, jamás, produjo tanto desgarro

y más dolor que tu silencio roto.

Flor del gozo

Mujer y flor, 1969 - JUAN HIDALGO

Espada alada que se funde 

en la flor trémula del gozo,

para fecundar la célula

que origina la luz en la sombra

de los pechos de la luna.

Voz y certero refugio

de la carne en llamas,

febril y fértil relámpago 

de impalpables hebras

en el alma quebrada.

Luz oxidada

La voz de la luz, 1990 – MANUEL RIVERA

Oigo una voz que me acuchilla
y me desangra sobre las huellas de barro
donde guardo cada palabra.
Más adentro, en la soledad de la luz oxidada,
continúa ardiendo el silencio
suspendido en el vacío.

Volveré a ser Ícaro

El lamento por Ícaro, 1898 - HERBERT DRAPER

Ahora que agoniza el crepúsculo

y se escucha el rumor de los cuatro vientos,

ahora que la lluvia es un beso desnudo

guardado en la sortija que llevas en tu dedo,

ahora que mis huesos han echado raíces

y la médula arde en racimos de estrellas,

ahora que el hielo se convierte en fuego

y arrasa el cráter desnudo de las rojas amapolas,

ahora que el oxígeno es una suave fragancia

que cae gota a gota sobre la simiente del océano,

ahora que todas las rocas se hacen tálamos de arcilla

para hundirnos en la sangre de los mares y océanos,

ahora volveré a ser Ícaro para surcar el cielo azul

y aferrándome a mis alas emprenderé de nuevo el vuelo.

Cuando muere un poeta

El joven poeta, 1995 - GILBERTO ACEVES-NAVARRO

A José María Pinilla,

en el amanecer de su muerte.

"No lloréis por él,

amanece la noche"

JOSÉ MARÍA PINILLA

Cuando muere un poeta

se quiebra el lenguaje,

lloran las palabras

y los silencios tiemblan,

mueren estrellas

en el fondo de la noche

y sangra la luna

sobre un lecho de seda.

Cuando muere un poeta

se recoge el mar

y las caracolas se lamentan

de puro dolor

porque con el alma del poeta,

en su firme mano

y en su corazón agotado,

muere la belleza.

Cuando muere un poeta

se abre el abismo,

y el zumbido del vértigo

se escucha en el silencio,

que se vuelve infinito

en los delicados pétalos

de un jacinto adolescente

que comienza a florecer.