Cinco dolores

Quinto dolor, 2008 – DINO VALLS

Duele el recuerdo,

si se ancla en la piel

y nos rasga el alma

sin llegar a adormecerla.

Duele el sueño,

al quedarse a medio camino 

sin tocar tierra

entre el infierno y el cielo.

Duele el silencio

de este viejo piano,

que solo llora en la noche

con cada nocturno de Chopin.

Duele la calle,

tan vacía y oscura,

sin más compañía

que las negras sombras.

Duele esta lluvia ácida

que taladra los corazones,

sembrando la muerte

en nuestra memoria.

Soy un verso muerto

The Sheer Weight of History, 1982 - ERIC FISCHL

Jamás podré ser ese verso. 

Mis rimas asonantes ya no valen. 

No podré ser ni tan siquiera 

una sinalefa entre tus labios

ni una elemental metáfora 

descolgándose entre tus manos. 

Nunca seré tu verso

aunque soñara con serlo. 

No podré volar en tus pupilas. 

ni beberme tus lágrimas de deseo. 

Nunca seré ese verso 

sin escribir ni declamar, 

ese verso desnudo, 

único, eterno, fugaz. 

No podré ser jamás tu verso 

porque solo soy 

un simple verso muerto.

Entre las tinieblas

A cada cual sus tinieblas, 1981 – PÉREZ CELIS

“L'uomo solo conosce una voce d'ombra”

CESARE PAVESE

Cómo huir de mi propia sombra,

sin detenerme a encontrarme

en el espejo de la noche.

Cómo salir de mí, 

sin abandonarme, sin olvidarme 

de ser tan solo silencio.

Cómo encender esta luz 

que me diluye con sigilo,

sin definirme entre las tinieblas.

Cómo regresar desde mi otro yo 

sin abrasarme, a corazón abierto,

siendo simplemente yo.

Sólo soy la nada

Earth, 1984 - JEAN MICHEL BASQUIAT

Creo que soy el cosmos,

y sólo soy la nada

en la heridas de mis silencios

y en la cicatrices de mis palabras.

Tu vientre

Katya, 1998 - VIKTOR LYAPKALO

En un cáliz de lirios azules

he enterrado los sueños

hasta que vuelva a ser roca

donde brote el futuro.

Volveré a ser piedra

que se alimente de silencios

para retoñar en el altar 
de tu vientre carnal y puro.

Regresaré para ser mapa

que alumbre el paso

de la memoria en la piel 
florecida y efímera de tus manos.

Veintiséis versos

A visit to / A visit from the island, 1983 - ERIC FISCHL

A los últimos veintiséis

inmigrantes muertos  

en las costas de Lanzarote.

Veintiséis versos

rebosantes de angustia,

impotencia y dolor

ante la nueva masacre

del feroz océano

talando vidas

ávidas de ilusiones.

Veintiséis versos

sin llegar a la orilla

de esta tierra, tan llena

de conciencias tan vacías,

que utiliza la desgracia

de la muerte y la desdicha

como arma política.

Veintiséis versos

desangrados entre las olas

y el fuerte viento,

tiñendo otra vez

las costas canarias

de desesperación,

miedo y muerte.

Sólo veintiséis versos,

sin nombres,

sin rostros,

sin futuro,

para un poema muerto.

No hacen falta alas

La sonrisa de las alas flameantes, 1953 - JOAN MIRÓ

“No hacen falta alas
para ser un sueño”

SILVIO RODRÍGUEZ

No hacen falta alas
para ser un sueño.
Sólo necesito estar despierto
y volar desde el ocaso
hasta la primera luz del alba
para bañarme en tu cuerpo.
Sólo tengo que cerrar los ojos
para morir y renacer en ti
y prenderles fuego

al lenguaje y al silencio.

Me basta con enjugar tus lágrimas
y surcar cada poro de tu piel
hasta recalar en los muelles
de tu alma y de tu cuerpo.
Sólo necesito arrullarme
en el eco de una caracola
con el sonido del océano
para sentirte dentro.
Basta con ser estambre
que fecunde tu corola
antes que el rocío
anegue al amanecer tu cuerpo.
Basta con ser yo mismo
cada mañana, cada mediodía,
cada atardecer, cada noche,
para soñarte de nuevo.