Esclavos del tiempo

Relojes blandos en el momento de su primera explosión, 1954 - SALVADOR DALÍ

Siempre somos

esclavos del tiempo.

Nos pasamos la vida

conjugando verbos,

palabras, silencios,

naciendo desde el ayer

para aferrarnos al presente.

Cuando alcanzamos el futuro

lo recogemos ya casi muerto,

y se nos quiebra entre las manos

como un delicado jacinto

a punto de florecer.

¿Cuánto mide el dolor?

El grito nº 3, 1983 – OSWALDO GUAYASAMÍN

¿Cuánto mide el dolor?

Acaso mida

una eternidad,

tal vez no mida

nada.

Está tan oscuro,

tan hondo...

que nunca alcanzo

a medirlo.

Futuro de arcilla

El ojo de la noche, 2000 – JOSÉ VIERA

Me hundo cada noche en la oscuridad 

y de ella florezco cada nuevo amanecer, 

como el pabilo de un cirio pascual lleno de luz

que me renueva cada día la memoria.

Entre las manos se me escapa la vida

casi sin darme cuenta
y por mis venas fluye sangre,
que me abrasa cada nueva jornada
 en forma de poema.

Sólo con la luz del alba
la mirada cobra vida entre tanto silencio, 
tanta palabra, tanta sombra,

y un nuevo futuro de arcilla
vuelve a nacer en mis manos.

Flotando en el silencio de un beso

Bañista 3, 2004 - MARIO ANTÍGONO

Ser el silencio brotando en tus arterias,

acaso una sola sílaba asomándome a tus labios.

Ser las cenizas de tu ardiente fuego,

el aire fresco que necesita tu cuerpo.

Ser la locura de sueños sin cordura.

Ser un momento, un instante sin medida,

flotando en el silencio de un beso.

Jardín muerto

El jardín de atrás, 1969 – ANTONIO LÓPEZ

Vuelan mariposas

que se tornan luciérnagas

alrededor de la boca,

cuando la luz del sol

no acaba de nacer.

Sólo un tenue resplandor

en la penumbra helada

rompe los poros de la piel

y de nuevo fluye

el fuego por mis venas.

Son días de eterno sueño,

días de pasar las horas

tejiendo los minutos con el hielo azul

que se agolpa en las esquinas

de este jardín muerto.

No fue un sueño

Amantes 25, 2000 - NICOLETTA TOMAS CARAVIA

“Ponme como sello sobre tu corazón”

Cantares 8:6 

Al alba te contemplé desnuda.

Con mis manos recorrí

cada trozo de tu cuerpo.

Me fundí en tus labios.

Acaricié tu silueta
 entera con mis dedos.

Un sólo instante

bastó para inmolarnos,

para arder tú entre mis brazos

y yo en tu pecho.

Cuando el sol quebró mi sueño,

vi mi cuerpo saciado

de polvo de mariposa,

que los abrazos de tus alas

me habían dejado impregnado,

y comprendí entonces

que no fue un sueño.

Mientras Gaza se desangra

 Paloma de la Paz  (Graffiti en el Muro de Palestina), 2007- BANKSY

“Maldigo la poesía concebida como un lujo 

cultural por los neutrales 

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. 

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse" 

GABRIEL CELAYA, La Poesía es un arma cargada de futuro

No hay ramas 

ni hojas de laurel

en este indecente enero

cubierto de odio y lodo,

donde las alondras

sólo son balas de fusiles

que atraviesan las paredes

de mi alma desolada.

No hay paz 

ni estrellas,

sólo enormes bandadas

de palomas negras

con alas rotas y huecas

surcando el cielo gris

en este nuevo año 

que ahora comienza.

No hay poesía

ni palabras, 

tan sólo silencios de luto,

simas profundas y oscuras

de llanto, dolor y rabia

mientras Gaza se desangra.

Yo no quiero 

mirar a otro lado,

quiero empuñar mi palabra

y clavarla en el viento,

quebrar mis silencios

con bombas de azahar.

Yo sólo quiero 

que diálogo y poesía,

silencios y palabras,

sean las únicas trincheras

donde se libren siempre

las más crueles guerras

para forjar la paz.