Necesito arrojar lastre

 Self-portrait and eye pulled down, 1910 - EGON SCHIELE

Desde el puente de los años,

con el reflejo de la luz azul

del antiguo faro de la bahía,

contemplo el océano en esta noche, 

en que mi alma es un escaramujo 

de tierna escarcha.

Sobre los altos campanarios vuelan cisnes

envueltos entre frágiles cenizas,

como si de una perversa ceremonia

y de una última catarsis se tratara.

Necesito arrojar lastre.

No puedo continuar con esta fuga interna

que pesa en exceso sobre mi espalda.

Mi vida no puede ser este contraluz 

que estoy permanentemente sobreviviendo.

No quiero continuar con este hilo de cera

que siempre teje el quiebro de mi vida,

haciendo infinitas filigranas 

para regresar de nuevo al combate de mi locura.

Nunca volveré a estar en la retaguardia,

ya estoy hastiado de tanta cordura.

En medio de la penumbra

A la penombra, 1900-1906 - RICARDO URGELL 

Está muriendo la tarde

 y vuelvo al rincón 

donde el amor y el silencio 

se tornan grises nubes 

en la penumbra del pensamiento.

Sumergido en la melancolía, 

mi cuerpo es difusa bruma,

una simple huella de sangre 

que la noche convierte en sombra. 

Sigo viviendo

Metamorphosis, 1970 / 1980 - MARIO ANTÍGONO 

Si en este amanecer
fluye la luz del sol por mis arterias
y en mi corazón
brota un manantial de luz de serena,
aunque el estío esté agonizando
y nazca el otoño dorado
con largas crines de plomo,
es sólo porque sigo viviendo.

Si esta radiante mañana

rompe en mi mirada
y anida en mis labios
el silencio y la nostalgia
como un limpio conjuro,
reposando en los estribos
del muelle del paraíso,
es sólo porque sigo viviendo.

Si en este amanecer
los granizos cubren el mar
por más que sea un estéril desierto,
y las rocas son fértiles óvulos
para engendrar la alquimia
de la plenitud y la verdad
en el soplo vital de mi existencia,
es sólo porque sigo viviendo.

Volcán herido

Volcanes II, 1984 - FELO MONZÓN

A través de mi ventana
descubro un universo
de infinitas estrellas
que destellan en la noche
como un faro sin retorno
en el viejo malecón de la bahía.

Y allá, en lo alto, sobre la cúspide
del más lejano de los planetas
se abre un volcán herido
que arroja una luz pura
e inunda de tornasol
los jameos de mi médula.

Y vibra mi mirada
en cada suspiro,
en cada abrazo,
en cada latido
y en cada rumor
de este río de magma
que me mantiene febril
en el círculo de mi desvelo.

Y se lubrica con fuego mi piel
y prende el bosque de mi razón,
donde crecen las rosas
junto a la proa de mi memoria,
y me sostengo sosegado
y desnudo en mitad de mi sueño
esperándote junto a mi ventana.

Si te arranqué el tiempo

The Enigma of the Hour, 1912 - GIORGIO DE CHIRICO

Si te arranqué el tiempo
fue sólo para que no envejeciera
mientras tu estabas dormida
en tu nube de cristal.
Si desgajé el tiempo
del corazón del tiempo
fue sólo para quebrar esta rutina
que hace aguas en mi interior.
Si extirpé las horas
que fluían por mis arterias
hasta las yemas de mis dedos
fue sólo por tu ausencia.
Si me despojé de esta monotonía,
que sólo me cansa y revienta
y hace añicos mi cerebro,
fue sólo por encontrarte en la eternidad.

Hoy te lo vuelvo a entregar
desnudo en una gota de rocío
y en las primeras hojas doradas
de este otoño que siempre regresa.

En las ascuas del océano

Y la tierra estaba sin forma, 1985 - Francisco Arjona


... y yo,
tan frágil,
fui tronco,
fui cielo.

MÍA 

Hoy he sentido el peso del océano
recorriendo mi cuerpo,
con las luces y las sombras,
con el silencio florecido
en cada una de las estrellas
y en las tiernas espinas
de las rosas de abril.
Hoy ha renacido la mariposa 
que ya fue crisálida
y planea en la fresca brisa
de la lánguida mañana,
con un sudario de espumas,
creciendo en la neblina
del viento del sur.
Hoy arden las olas
y en las llamas de cristal
se queman los verbos,
los adjetivos y los adverbios,
los nombres y los pronombres,
y en las ascuas del inmenso océano,
sobre una columna de humo, 
sólo estás tú.

Los hilos de la muerte

El guardián caído, 1515 - MATTHIAS GRÜNEWALD

Sin palabras,

porque la muerte

acuna en silencio

lo que la vida mece

en las flores del olvido.

Nudos de palabras

y agujas de silencio

para tejer la vida

con hilos de muerte,

porque la muerte acecha

en cada esquina.