No es solamente eso

Waiting for Spring, 1994 - VICTOR WANG

No es que te busque en la noche

y no encuentre nada más

que la huella de tu ausencia

confinada en mi mirada.

No es que te respire en el silencio

de este nuevo amanecer

y te reviva entre este montón

de versos hechos de cenizas.

No es que sienta la luz

y el húmedo aliento de tus labios

en todas y cada una

de las horas que tiene el día.

No es solamente eso,

es sin duda mucho más.

Es que ya, aunque quisiera,

no puedo vivir sin ti.

Donde sólo me habitan imágenes

Mirror image - STEVEN J. LEVIN

“No pienso en lenguajes, sino en imágenes”

VLADIMIR NABOKOV

Tal vez tendría que respirar la luz de las luciérnagas

cuando baten sus alas entre las flores del jardín,

o simplemente aspirar la lisura de la gran dama de noche

cuando copula con los grillos al entregarse desnuda a la luna llena.

Quizás debería ensartar las nubes que surcan el cielo

y hacer un collar de estrellas cuando laten en la oscuridad,

o acaso tendría que entrar en el espejo del universo

sin más motivo que diluirme en el oxígeno
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.

Tal vez no quiera seguir escribiendo,

ni tan siquiera pensando como ahora,

si sólo son estos versos estériles los que se me mueren 
entre las manos antes de terminar de florecer

en las laderas de un lenguaje que se despeña, 
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo

donde sólo me habitan imágenes.

Entre el sueño y la melancolía

Self-portrait, 1889 – VINCENT VAN GOGH

Me hundo en la espesura del océano,

donde habitan las fauces del tiempo,

y percibo como se debate el otro

entre el sueño y la melancolía.

Sé que venceré esta batalla

y, cueste lo que me cueste,

aunque me deje la piel a jirones

y me asalten las terribles sombras

en mitad del vacío al amanecer,

sé que volveré a sonreír de nuevo.

Agua para un haiku

The water in you, 2005 - ALEKSANDER BALOS

Es sólo tu agua

la que fecunda el verso

en mi sequía.

Tormenta herida

Study for self-portrait, 1975 - FRANCIS BACON

Nunca, como a tu lado,

me sentí piedra.

Y yo que me soñaba nube,

aire puro y limpio

en tu aliento,

hierro incandescente

en tu fragua sagrada,

gota de fresco rocío

en tu mañana.

Nunca, como a tu lado,

fui roca viva.

Y yo que me creía mar,

plácida espuma

bañando tu cuerpo,

línea del horizonte

en tu mirada serena,

rumor de caracola

en la rosa de los vientos.

Nunca, como a tu lado,

fui otro que yo mismo.

Y sin embargo, esta noche

oscura de luna,

soy tormenta herida

en mi propio silencio,

vértigo y soledad,

desangrándome a solas

en medio de estos versos.

En el laberinto de mi propia carne

Self-portrait, 1973 – FRANCIS BACON

Como quien deshoja banderas

en víspera de una nueva guerra,

me adentro en el desolador vacío

de un sinfín de palabras desnudas

para agonizar en completo silencio

en las espinas de la mustia rosa,

donde el tiempo se hace infalible

y sólo es un estigma que sangra

en el laberinto de mi propia carne.

Sobre la luz desnuda

Frente al verdor desnudo, 1986 - ROBERTO GONZÁLEZ FERNÁNDEZ

Ardo entre tus brazos
con el mismo nervio
que arde la eterna Hestia
desde la noche de los tiempos.
Siempre retoño una vez más
en el crisol de la madrugada,
para vaciarme en tu horizonte,
sobre la luz desnuda
que rezuma de tu vientre,
como si fuera un río bravo
que corre impetuoso
al estuario de tus labios.