Nacerá el poeta

El poeta tumbado, 1915 - MARC CHAGALL

“¡A la calle!, que ya es hora

de pasearnos a cuerpo…”

GABRIEL CELAYA

Cuando  mis labios

vuelvan a ser las raíces

donde florezca el almendro

y mis ojos sean la luz

donde se alumbre la oscuridad.

Cuando mi árido cuerpo

se torne en pradera fértil,

y la ausencia retoce en el silencio.

Cuando mis versos

resuenen en el eco de la memoria

y se arme con fuerza un poema,

que sea capaz de bajar a la calle

a luchar cuerpo a cuerpo.

Cuando definitivamente tome partido,

cuando logre arrancarte del sueño,

nacerá el poeta.

El crisma del silencio

Formas lávicas, 1950 – FELO MONZÓN

La mañana se alza lentamente

en el canto de un tierno gorrión,

que vuela de rama en rama

en la araucaria del jardín.

Es otra mañana de hastío,

con las olas bramando en la playa

y dejando un regusto salobre

impregnado en nuestra piel.

La mañana es un túnel violento

por donde se fuga la luz,

justo en el vértice del mediodía

hacia las aristas del universo.

Es un hibisco encarnado

que comienza a reventar entre la ceniza,

deshojando sus pétalos

sobre un alfabeto todavía virgen.

La mañana de este sábado

es el principio del apocalipsis,

despertando el temblor de la nada

en la vigilia de mi frágil verbo.

Es un teorema desnudo,

que se coagula sobre la escarcha

fermentada entre los lamentos

de una cabalgata de walkirias.

Esta mañana es un cáliz transparente,

donde arden las imágenes de todo el año

como si fuera una inmensa fragua

en la que se quema el dolor y el gozo.

Es un cirio pascual  incendiado

entre la memoria y el olvido

que rezuma, entre la inquietante lava,

el crisma del silencio.

Sin mirar atrás nunca más

Desnudo triste, 1961 - RICARDO MACARRÓN

A My, porque en tus manos

se teje la felicidad y se alumbra la vida.

No te sientas triste,

que tu tristeza se me cuela

por entre los poros de la piel

y anega cada esquina de mi cuerpo.

Sólo en tus manos están los hilos

con los que tejer la felicidad.

Sólo en tu mirada puedes abrir

el futuro cada nuevo día.

Únicamente en tu corazón

habita todo el amor que puedes dar.

No te sientas triste,

que muy pronto llegará el alba

y el sol alumbrará cada una de las huellas

que has ido dejando en el camino.

No mires atrás nunca más,

porque a cada instante comienza la vida.

Simiente de la existencia (A José María Millares Sall)

Retrato de José María Millares – MANOLO MILLARES

A José María Millares Sall

-

Regreso de nuevo al alba,

vengo desde la noche fúnebre

alumbrado con antorchas

que desprenden un humo denso

de lavas encendidas.

Acudo a mi patria

desde la desnudez de mi palabra

ante el rumor lejano

del Oráculo de Delfos

y me diluyo en mi isla.

Sólo necesito arar mis manos

para que la lluvia serena

penetre gota a gota

en los orificios de las rocas

donde nace la simiente de la existencia.

Mis ídolos de barro

It is calm in the block, 1984 - JACEK YERKA

Busco la hoguera del sol

en el silencio de la noche,

donde se alimentan las voces febriles

del crepúsculo de mis labios,

allí donde se estremecen las raíces

forjadas en el páramo de agosto,

y proclamo palabras de sangre

que agonizan en la garganta.

Busco el fértil horizonte

en los mapas del lenguaje

sin más pasión que ser aliento

de esta calma aparente

que se me clava como una espina

en el secreto de mi vientre,

aunque sólo sea una estéril ofrenda

para mis ídolos de barro.

Amanecer de un haiku

Me and the Moon, 1937 - ARTHUR DOVE

sangra la luna,

muere la noche al alba

si arde el silencio.

Otra mañana de septiembre

Duda de amanecer, 1994 – MIGUEL ÓSCAR MENASSA

Entre las grietas de la piel supura de nuevo el sol,

que con su luz hierve las entrañas

y sutura las heridas de la última noche.

Todo el lenguaje se reduce a monosílabos,

que como un implacable péndulo

me golpea el pecho y el vientre,

dejando escapar al aire los versos y los sueños.

La mañana se despierta

con el mismo enigma sin resolver,

sin quitar las espinas del pensamiento,

mientras continúo desnudo y perdido

en mitad de este océano de palabras

que me conduce al profundo silencio.

Se alumbra otra mañana de septiembre

para continuar hilvanando la vida

a esta rueca donde se teje el futuro,

sin saber que lo único que trenzo

es mi propia e interminable duda.