El alba rueda en el sol del mediodía,
cuando las eternas horas lloran lágrimas de plata
y en los solitarios jardines de rosas y jazmines
habita una desconsolada luna enamorada
que oculta su luz sobre una marea de palabras.
Rueda el alba y cae por las laderas de la piel,
haciendo círculos de espumas en los nervios del silencio
con un gesto indolente que revienta las huellas
de todas las memorias en la densa penumbra.
El alba rueda entre las incandescentes llamas
que nacen en las lentes del bosque de la melancolía,
como si el sudor del tiempo temblara en la espalda
y se convirtiera en el triste latido del infierno.
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