Te diré a qué sueñan mis sueños

Prisionero de tus sueños, 2005 - ALFREDO SOSABRAVO

Te diré a qué sueñan mis sueños

en una noche de primavera,

cuando toda la ciudad duerme

y yo en mi estudio me desvelo

ante la hoja blanca de mi cuaderno.

Te diré a qué sueñan mis sueños

cuando te escribo un simple verso,

acaso un pequeño poema

o un mínimo haiku

con todo mi sentimiento.

Te diré a qué sueñan mis sueños

cuando me desperezo al alba

y vuelas tú en mi mirada

mientras recorro cada centímetro

de tu hermoso cuerpo.

Te diré a que sueñan mis sueños

cuando salgo a la calle cada mañana

y en las primeras horas

me ilumina el sol del nuevo día

y arden todos los poros de mi piel.

Te diré a qué sueñan mis sueños,

ahora, en este instante,

en este preciso momento,

ya completamente despierto…

mis sueños te sueñan siempre a ti.

Horas muertas

El sol de los muertos, 1993 - ALBERTO PANCORBO

Sobre la arena calida

late un corazón de espuma

que se embelesa con el eco 
del insolente silencio.

Dentro de las olas

vive mi vida entera llena de sal,

como lágrimas de ausencia

hechas de fría cera.

Entre la quietud de tu mar

y mi enfurecido océano

pasan las horas muertas

en busca de nuestra eternidad.

Donde duerme la memoria

Mirada al Pasado, 1972 - EDUARDO NARANJO

Aunque la espera sea condena de la eternidad,

aunque la ausencia sea una larga senda del olvido,

aunque el silencio sea sólo el rumor del eco lejano,

aunque me abrase la piel desnuda en el sexo del sueño,

aunque no existiera ya el verso preciso de este poema,

siempre volvería al origen para regresar 

al espejo donde duerme la memoria.

Mi Poeta (A Mario Benedetti)

Mi noche triste, 2007 - MIGUEL ÓSCAR MENASSA

Al Maestro Mario Benedetti, con gratitud eterna
por ser la luz que alumbra el camino de mi utopía.

Llora el firmamento.
Se han apagado las estrellas
en esta larga noche negra,
hasta el canto de los grillos
se ha detenido en el tiempo
y ya no alumbran las luciérnagas.

Allí, en el sur del mundo,
justo en el centro de mi corazón,
llora mi alma desolada
en esta larga noche negra.
Se me ha muerto el Maestro,
mi Amigo, mi Luz, mi Poeta.

La masturbación de la palabra

El gran masturbador, 1929 - SALVADOR DALI

"No hay sexo más atroz que la palabra"

ALEJANDRA MENASSA

Todo es pútrido silencio

que huele a sangre

en los primeros instantes

de una muerte fermentada,

recorriendo los recodos

del parto de la nada,

junto al oscuro abismo

donde el tiempo se ha detenido

en las agujas de un reloj ciego.

Todo es pútrido silencio

que brota en el vientre

donde florece el virginal lirio

que, como un enorme falo,

desafía el sueño perenne

entre el temblor insolente

de un provocador abrazo

que únicamente respira sexo

ardiente en la hoguera del destino.

Sí, todo es pútrido silencio

en la masturbación de la palabra.

Un último instante

Kiss under the moon, 2004 - IVAN KOULAKOV

Quisiera romper la oscuridad

alumbrándome en tu pecho,

quebrar el silencio

con la luz de tu palabra

y rasgar los temores

con tus abrazos.

Quisiera secar las lágrimas

con el eco de tu alma,

derrumbar la negra noche

con el sol de tu mañana

y cortar el vacío

con el filo de tus labios.

Quisiera encender mis ojos

con la transparencia de tu mirada

y, si todavía me quedara algo de tiempo,

aunque sólo fuera un último instante,

fundirme en un beso a la luz de la luna, 

como siempre he soñado.

Últimos acordes

El ídolo negro o el desafío, 1903 - FRANTISEK KUPKA

Como el viento fugaz

cuando hace vibrar la carne,

como el pertinaz aliento 

que incendia el alma,

como el arco firme

que lanza saetas

contra la derrota,

como la honda

cuando arroja piedras

a los nenúfares azules

donde viven las libélulas,

así soy, como el silencio,

en los últimos acordes

de tu memoria.