Head III, 1961 – FRANCIS BACON
*“ton oeuvre bout, la mort gronde”
ARTHUR RIMBAUD
Ton oeuvre bout, la mort gronde,
ya lo escribió el gran Rimbaud.
Y desde entonces el cosmos
sigue hirviendo en el caos de la razón
y la impávida muerte continúa rugiendo
en el cerebro y en el corazón del poeta
que termina desgarrándose el vientre
y en el vértigo de la noche,
entre luces y sombras,
alumbra la poesía.
* "tu obra hierve, la muerte ruge”
L'orgie parisienne ou Paris se repeuple, ARTHUR RIMBAUD
Impactante y hermoso alumbramiento el de estos versos.
ResponderEliminarBesos
narci
Un placer, como siempre.
ResponderEliminarUn abrazo.
Mamen
Cuánto ha de sufrir el poeta
ResponderEliminarpara parir semenjante verso.
Que dolor cada noche y más la madrugada.
Llora el poeta,
sonrie entre placentas de placer al leer su obra.
Aplausos, aplausos, aplausos, aplausos...
ResponderEliminarNo requiere mas comentarios.
Un fuerte abrazo.
La noche es tan válida o quizás más que el día para crear poesía, proveniente de esa fugaz llamarada que alienta a los poetas. El silencio de la noche siempre ayuda a reflexionar, aunque se acerque a nosotros la idea de la muerte, a la que los poetas , sin duda, sobreviviréis. Un cordial abrazo.
ResponderEliminarOh el gran Árthur Rimbaud que a tantas personas ha iniciado por el sendero de la poesia.
ResponderEliminarSiempre se hace un silencio sepulcral cuando te leo, me entusiasma tu forma de escribir.
Saludos hasta cienmil.
anda..yo nací en el 61..ejjej...
ResponderEliminarBesos
... porque la poesía es una forma de vivir muriendo, o una forma de morir viviendo...
ResponderEliminar¡¡¡Precioso!!!
Un abrazo.
la muerte ruge,
ResponderEliminarpero vivirá
siempre la voz
del poeta.
Un fuerte abrazo
Bravo bravo, está genial Noray.
ResponderEliminarUn abrazo.
Rocío
Todo parto es duro, querido amigo, y el de la poesía no iba a ser menos. Pero después, como es en tu caso, la neonata tiene unos bonitos ojos, el peso adecuado y una bella sonrisa en sus labios.
ResponderEliminarUn abrazo.
Rimbaud, la poesía negra... la dolorosa, la que clama, bulle y cruje, la de la noche, la terrible, la que nos aterra y nos dibuja los perfiles de esa otra parte de la vida y la existencia, esa que muchos se obstinan en no ver, pero que forma parte irrenunciable de nuestra vida.
ResponderEliminarMe quito el sombre ante tu poema de hoy, Noray.
¡qué lujo!
Besos
ruge la muerte
ResponderEliminary de entre sus implacables fauces
brota, radiante, la luz de tu palabra
un abrazo
Parecen tres retratos en uno. Tres momentos diferentes del rostro, situados luego uno encima de otro, y que conforman el mismo rostro...Es tan hermoso....
ResponderEliminarBesos de domingo, Noray.
Certeros tus versos. La creación bulle en las esntrañas y a veces es un parto doloroso darle luz y forma.
ResponderEliminarMe ha fascinado este poema.
Un abrazo.
El sufrimiento que nace de la entraña creadora. Abrazos.
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