Wing, 1987 - CHRISTOPHER LE BRUN
Soy frágil pluma
que vuela el universo
bajo tus alas.
domingo, 27 de febrero de 2011
jueves, 24 de febrero de 2011
La voz de mi propio abismo
El abismo, 1899 - ALPHONSE MUCHA
Estos pétalos desnudos
que tengo ahora sobre las manos
sólo sirven para recordarme
por última vez antes de entrar
en la penumbra de mi olvido.
Estos desnudos estambres de vida
que se desmoronan en secreto
sólo son vestigios de un silencio
que ya no volverá jamás
a fecundar la palabra.
Sólo me habita el hastío
en la soledad de esta noche
y corren por mi venas
la luz póstuma del vértigo
y la voz de mi propio abismo.
martes, 22 de febrero de 2011
La luz de la patria
Leuchtturm mit rotierenden Strahlen, 1913 - PAUL ADOLF SEEHAUS
No me detendré esta noche
en los muelles de la palabra,
perseguiré la estela del silencio
en este oscuro océano desierto.
Si he de morir por última vez,
que sea allí, detrás del próximo horizonte,
donde se alzan los contrafuertes
que sostienen la luz de la patria.
domingo, 20 de febrero de 2011
Sombra de un haiku
Pelvis with Shadow and the Moon, 1943 - GEORGIA O'KEEFFE
Vuela mi sombra
quebrada por la luna
antes del alba.
viernes, 18 de febrero de 2011
Evangelio del alba
Figure in movement, 1985 – FRANCIS BACON
Desnudo,
con el corazón abierto,
jamás logro encontrarme
dentro de los espejos de la noche.
La sombría luz del dolor
naufraga entre falsas rimas
e imágenes muertas
sobre versos abandonados.
Sé que soy el que fui
y el que ahora soy,
aquel que aún se abre la piel
y se desangra por dentro
en el silencio de la madrugada,
éste que sutura cada día
la fragilidad de su propia muerte
con el evangelio del alba.
martes, 15 de febrero de 2011
La voz quebrada de Camarón
Poèmes barbares, 1896 – PAUL GAUGUIN
El sueño siempre fue mar antes de ser arena.
Nunca llegó a ser realidad hasta que despertó el alba
sobre los cristales de hielo de la ventana.
Aún late en el cuerpo la voz quebrada de Camarón,
cantando La Tarara de Lorca.
Todavía resuena el eco de su voz en las entrañas.
Nunca hubo otro mar ni otra arena distinta
que estas huellas de seda abandonadas
en el silencio del carmín de los geranios,
bajo la luz de la primera luna de primavera.
Todavía palpita tu silencio,
como un relámpago en medio de la noche oscura.
Aún perdura el timbre de tu nombre
sobre las ascuas del lenguaje crepitando en el interior.
Y aunque sé que no veré contigo
jamás el soñado amanecer ni ninguna puesta de sol,
yo continuaré escribiendo sobre tu piel
cada uno de mis poemas.
domingo, 13 de febrero de 2011
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