“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

martes, 3 de febrero de 2009

Detrás del abismo

Life, 1999 - DEBORAH POYNTON

Mientras existan sueños, siempre habrán palabras
flotando en el silencio de nuestra garganta.
Florecerán palabras cargadas de esperanza 
y harán de cada silencio una nueva palabra. -
Aunque la noche sea inmensamente oscura,
debemos recordar que detrás del abismo
la noche está siempre estrellada.

lunes, 2 de febrero de 2009

Ave Fénix


Meditación, 1999 – OLGA SINCLAIR

Brotas en cada suspiro,
en cada soplo de aire
que me roza los labios.
Vuelves como el humo
a teñir la memoria
y a inundar los recuerdos.

Eres como una saeta
que te hundes en el costado
para florecer en el sueño.

Surtes como el agua 
en surcos de frágiles silencios
para alumbrar el verbo.
Renaces como el Ave Fénix
en cada latido del corazón
y en el fluir de la sangre.

Eres luna y estrella,
sombra amante de la noche
como un faro en mi retina.

domingo, 1 de febrero de 2009

Palabras y silencios

  Germinar el silencio, 1996 - ÁGUEDA LOZANO

Mi vida está llena
de palabras y silencios
que miran hacia el futuro
desde el pasado remoto 

Palabras y silencios
son la savia del poeta,
son el verso y el reverso
de nuestra conciencia.

¿Acaso un silencio 
no es una palabra?
¿Acaso una palabra 
no es un silencio?

sábado, 31 de enero de 2009

Alter ego

Autorretrato a la manera de Caravaggio, 2002 - GABRIEL GRÜN

“Je est un autre” ARTHUR RIMBAUD


Resurjo cada jornada
de las brasas dormidas
en la tierra recién arada
de las tardes de invierno,
aunque mis raíces
sean tan insondables
como un pozo vacío.

Salgo de mí sin estar dentro
y navego por mi médula
en busca del bálsamo eterno
y de la respiración del otro
que se oculta tras los pétalos
de la rosa que agoniza
en el abanico de un suspiro.

Siento que no soy yo
el que muerde las espinas
y el que traza sin pausa
el tortuoso camino del limbo,
aunque las yemas de mis dedos
dibujen siempre en el aire
el bucle de mi cuerpo.

Me busco y no me encuentro,
estoy tan oculto dentro
que no alcanza la luz
a verme entero,
y por más que quiera
sacar de mí al otro
siempre nace muerto.

Son tantos otros dentro,
que ya no sé si soy yo
el que yace en la hierba
y el que se quema en el fuego
o soy simplemente mi alter ego
que, como una esponja,
constriñe mis silencios.

Siempre estoy en el vértice,
simétrico y anodino,
de mi propia existencia
y, casi sin pretenderlo,
el otro se ha ido diluyendo
en la sangre de mis venas
para ser mis cimientos.

viernes, 30 de enero de 2009

Soñar con la Paz

La entrada en escena, 1961 – RENÉ MAGRITTE

"No hay camino para la paz,
la paz es el camino"
-
MAHATMA GANDHI -

Soñar con la paz cuesta poco
cuando estamos a resguardo
de las bombas y de la metralla,
cuesta tan poco como cerrar los ojos
en la inmensidad de la noche
y sentir aires de esperanzas.

Soñar con la paz cuesta poco
cuando yo estoy sentado
a miles de kilómetros de distancia,
cuesta tan poco como apagar el televisor
cuando las crueles imágenes
me desgarran el alma.

Soñar con la paz cuesta poco
cuando abro mi ventana
y entra el sol por la mañana,
cuesta tan poco como soñar
que no hay nadie dispuesto
a emprender nuevas guerras.

¡Soñar con la paz cuesta poco,
pero cuesta tanto construir el camino
para hacerla realidad!

jueves, 29 de enero de 2009

Es invierno


Before I sleep, 2002 - DEBORAH POYNTON

Es invierno y la bruma nubla la mirada,

aunque dentro estallé la sangre

y la memoria se niegue a ser flor de olvido.

Es invierno y apenas puedo escribir 

un verso sin temor a sueños dormidos.

Es invierno y ahora que regresa la noche,

cuando la soledad se hace más oscura

y se adhiere hasta incrustarse en la piel,

te asomas a los labios para dejarme respirar.

Es invierno y volveré a cerrar los ojos

para no dejar escapar tu estela de mi retina.


Vuelve a ser invierno una vez más

y comienza a hacer frío para suturar heridas.

Es invierno y vuelvo a sentirme solo,

solo en este sueño, solo con tu ausencia,

muerto en las pupilas de tu alma.





miércoles, 28 de enero de 2009

Eco del tiempo

Ecos del tiempo, 1978 – PÉREZ CELIS

El tiempo es una espiral

que se desliza por la hoja

de un cuchillo de plata

con sangre de amapolas.

Cada corte profundo

causa una herida abierta

que deja una frágil huella

llena de desaliento

y un perfume amargo

con sabor a destierro.


Nunca existió el tiempo,

los relojes solo son ruecas

que tejen el sudario

de nuestra eternidad

con hilos de cuarzo 

y arpegios de soledad.


Cada hora, cada minuto, 

cada mínimo instante

es el diapasón del eco

que suena a letanía

golpeando la razón.

Cada año, cada siglo, 

cada milenio es un no existir 

que va socavando el camino

donde se ahogan las palabras

y crecen los silencios.