Salmo para ser nada

Nude Study of Thomas E. McKeller, 1917 /19 20 - JOHN SINGER SARGENT

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Sin ti,

sin mi,

sin nosotros,

sin vestidos,

sólo desnudos

en medio de la nada.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Ser ansia

o ser nada,

regresar al pasado

o diluir el presente,

continuar vestido

o renacer desnudo.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Dejar de ser
para ser nada,

sólo ser nada
en tu nada,

en ti sigo viviendo
siendo nada.

Para ser nada
me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Todo o nada,
da igual,
si la soledad,
la ausencia
y la memoria
son la misma alma.

Para ser nada

me sobra mi vestido,

me basta mi desnudo

para ser nada.

Atalaya del olvido

Paisaje de Castilla, 1909 - IGNACIO ZULOAGA

Desde la atalaya del olvido,

sobre los acantilados de la memoria,

me asomo a tus turgentes muslos

y te recorro con la yema de mis dedos.

Me recuesto en tu limpia mirada,

que me agasaja y me da cobijo,

y me envuelvo con los dulces besos

de tus ardientes estrellas.

Vislumbro la penumbra

de las arboledas de palabras

y los rumores florecidos

en los labios de las caracolas.

Me sostengo sólo con las bridas

de mi destino incierto

y me sumerjo en el bálsamo

del embriagador abismo,

alumbrado por la luz de la soledad.

Me cubro con la ceniza

del viento fértil de Castilla

y me abraso con el amarillo

del piorno serrano de Gredos.

Me desmayo con los verdes acordes

de los olivares y encinas,

de los álamos y chopos,

y con el rojo cereza del Jerte.

Desde la atalaya del olvido,

sobre los acantilados de mi memoria,

me embriago con los racimos

desnudos de uvas negras,

borro las cicatrices de las rosas

y, a dentelladas en tu cintura,

devoro los pétalos de amapolas

que deliran en mis silencios.

No comienza aquí

El descubrimiento, 1982 - EDUARDO ÚRCULO

No comienza aquí el paisaje de girasoles

germinados en tu memoria,

ni empieza la cúpula de humos y cenizas en mi mirada de cristal.

No comienza aquí el melancólico horizonte

de mi voz quebrada,

ni empieza el sonido de las burbujas en tu alma.

No comienza aquí la alianza de tu furtiva mirada,

ni empieza el llanto de mis troncos retorcidos

que antes fueron flores.

No comienza aquí el abanico de lenguas

de la Babel encantada,

ni empieza el maná caído en el Éxodo.

No comienza aquí el color de tu frente,

ni empieza la herida sangrante

de las espinas en mi celada.

No comienza aquí la ráfaga incesante del aguacero

en mis calladas tormentas,

ni empieza el oasis de frutas y canela en tu desierto dorado.

No comienza aquí la fuga rota de los cuatro vientos,

ni empieza el trance de mi errática pluma

descendiendo al infierno.

Sólo comienza el dolor agrio de la muerte,

el fuego eterno de la ebria sustancia de la nada.

Espejo del alba

Going Out, 1981 - AVIGDOR ARIKHA

“y una noche, loco de ira

rompí a golpes ese espejo”

EDUARDO GALEANO

Como el radiante sol,

nos alumbra cada mañana.

Como la luna,

hace latir en la noche

nuestros corazones.

Como el océano infinito

nos anega el cuerpo.

Como nos atiza el viento

las corolas del alma.

Como el espejo del alba

nos clava a diario su mirada.

Así, como tú has sido,

quiero morir yo.

Ser nada

The quaker, 1975 - ANDREW NEWELL WYETH

Abandonemos nuestros cuerpos,
abandonemos nuestras almas,
y salgamos a encontrarnos
en la noche negra
de la negra luna.

Abandonemos nuestros cuerpos,
abandonemos nuestras almas,
dejemos de ser tú,
yo, nosotros,
para ser nada.

Ardiente noche

La Noche, 1934/1938 - NÉSTOR

Bésame,
deseo saciar mi boca
y recorrerte entera
con mi lengua.

Abrázame,
no me dejes
en la ardiente noche
con mi oscuridad.

Enciéndete,
como un lucero,
en mis manos
y en mi sexo.

Derrámate
en mi sangre
y en el collar
de mi ausencia.

Embriágame
con la esencia
del perfume
de tu memoria.

Ser ansia

Wildflowers, 1917 - TOM THOMSON

Ser ansia
de noches eternas
que esperan el regreso
de la luna dormida
desde el pasado.

Ser ansia
de un recuerdo
abandonado en la hierba
del florido jardín
de mi olvido.

Ser ansia
de palabras perdidas
que se marean
sobre los maderos
de mi memoria.