Wildflowers, 1917 - TOM THOMSONSer ansia
de noches eternas
que esperan el regreso
de la luna dormida
desde el pasado.
Ser ansia
de un recuerdo
abandonado en la hierba
del florido jardín
de mi olvido.
Ser ansia
de palabras perdidas
que se marean
sobre los maderos
de mi memoria.
Hermoso y sentido poema!
ResponderEliminarUn gusto leerte!!!
Un abrazo
¡Ansia!
ResponderEliminarMás anhelo que angustia.
Imposible vivir sin ella.
Un abrazo.
Caludia isabel
ResponderEliminarGracias a ti por leerme,
leerte a ti es un placer.
Un beso
Ybris
ResponderEliminarEs cierto amigo, como siempre eres certero en tus comentarios. ¡Imposible vivir!
Un abrazo colmado de admiración.
la angustia que crea el ansia, solo es superada por la llegada de lunas nuevas y flores renacientes.
ResponderEliminarun abrazo