Agua

Agua, 1999 - MUÑOZCOLOMA

Bálsamo de ilusiones y elixir de esperanza,

ríos de recuerdos, mar del devenir,

océano de gozo.

Néctar de tu vientre puro,

donde me ahogo cada noche

para renacer al alba.

Manantial de luz,

donde beben las luciérnagas

que me alumbran entre las sombras.

Aliento de mariposas y de alondras,

jardín de nubes, principio de la eternidad,

beso de la mañana.

Palabra de jazmines y melodía de nácar.

Ola de silencios  entre silencios de plata.

Agua.

Fuego

Fuego, 1999 - MUÑOZCOLOMA

Un diluvio de incandescentes cenizas

se derrama en el perihelio
como torrencial catarata
sobre el rectilíneo horizonte
y un idilio de espumas
brota en surtidor
en los heridos azahares.

Cirios encendidos,
en la quilla de acero
de la marea granate,
desnudan lunas de azafrán
mientras en la ardiente arena
una caracola de palabras
arde bañada en sangre.

Nubes de azul plomo
aran el encarnado firmamento
con racimos de corales
y en tus solaces labios
nacen cuchillos de hielo
que podan las raíces
de las arboledas siderales.

Columnas de fumarolas
emergen de los jameos
y siembran pétalos de estrellas
que engalanan mis versos,
dejando desnuda en la frente
los senos de una amapola
que se deshoja en los espejos.

Colmenas de lágrimas de fuego
fermentan en los cristales
de las frágiles lilas,
que junto a tu boca crecen
en eterna sístole contenida,
para asolar los eternos girasoles
que florecen en mis sienes.

Sin nadie

All alone, 2000 - IMAN MALEKI

El cielo arde,
la brisa de la tarde
se vuelve una inmensa
llama roja calcinante.

El cielo arde,
el lucero de la noche
enciende el mar
desnudo en el horizonte.

El cielo arde,
un silencio roto
de palabras muertas
se retuerce en el aire.

El cielo arde,
sin palabras de silencios,
sin estrellas,
sin mar,

sin nadie.

Rompientes

Rompientes, 1860 - CARLOS DE HAES

Sentado en mi atalaya te contemplo de nuevo.
Mis ojos anegados de espuma
claman por ser la luna besando tus rompientes.
Detrás del malecón escucho entre rumores
el parto de las olas sobre el azul infinito.
Cada frenético embate del mar
fermenta en las bocas de dos cañones
que dibujan sombras en la leve brisa.

No, todas las olas no son iguales,
sus cuerpos azules son tan intensos
que todo el color del mar
parece muerto.
Sí, estas olas son otras,
son cientos, miles, millones,
pero cada una es un océano.

Este amor

El sacrificio de las flores, 1896 - MIHÁLY MUNKÁCSY 

Este amor no tenía que haber nacido, 

este amor de fuego, de soledad y de lluvia, 

este amor florecido en invierno. 

 Este amor no tenía que haber nacido, 

este amor de universos, de soles y lunas,

este amor de fronteras, de adiós y regresos. 

 Este amor no tenía que haber nacido, 

este amor de espacios, de refugios y tiempos, 

este amor de cansancios, de angustias y lamentos. 

 Este amor no tenía que haber nacido, 

este amor de libertad, de llantos y sentimientos, 

este amor humano, de sangre y jadeos. 

 Este amor no tenía que haber nacido, 

este amor de silencios, de realidades y sueños, 

este amor de ausencias, este amor de muertos.

El cáliz de tu ausencia en el silencio

Medusa, 1878 - ARNOLD BÖCKLIN

No es el vigor de tu piel
arada con millones de fonemas.
No es la huella imborrable de las adelfas
penetrando en la metáfora de la razón.
No es el desnudo de tu herida
bordada en las colinas de la patria.
No es la sonrisa de tu rostro

gestada en cada arista de la mirada.

Tan solo es que perdura 

el amargo cáliz de tu ausencia 

en lo más profundo del silencio. 

No creas nada

El sueño, 1937 - DALÍ

Si ahora te miro
y después me ciego
en el oscuro silencio,
si ahora te beso
y después me apago
en el frío invierno,
si ahora te abrazo
y después me duermo
en un profundo sueño,
si ahora gozo
y después me hundo
en el feroz averno,
si ahora vivo
y después muero
entre tantos muertos,
no creas nada,
sólo recuerda 
que te sigo queriendo.