La memoria, 1948 - RENÉ MAGRITTE
Muere la noche,
efímera memoria
de la mañana.
domingo, 19 de septiembre de 2010
sábado, 18 de septiembre de 2010
El rumor de las aguas
Nocturno en Cala Murta, 1933 - ANGLADA CAMARASA
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como una quimera colgada del viento.
Es una crisálida desnuda y ausente
que jamás llegará a volar en las pupilas.
Sólo es una rima de silencios caducos,
tambaleándose por las sílabas de un verso adolescente
en busca de un poema sin final.
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como una sinfonía, o un adagio interior
buscando infinitas luces para ungir las alas de cera
de un efímero Ícaro que ansía surcar nuevos horizontes.
Sólo es el resplandor fugaz del último relámpago en la tormenta.
El rumor de las aguas es demasiado frágil,
como un beso sobre unos labios de aire.
Es un náufrago siempre a la deriva
en la corriente sanguínea de los confines del universo.
Sólo es una sombra tenue y furtiva
que vaga solitaria y febril por la savia de la palabra.
viernes, 17 de septiembre de 2010
No es solamente eso
Waiting for Spring, 1994 - VICTOR WANG
No es que te busque en la noche
y no encuentre nada más
que la huella de tu ausencia
confinada en mi mirada.
No es que te respire en el silencio
de este nuevo amanecer
y te reviva entre este montón
de versos hechos de cenizas.
No es que sienta la luz
y el húmedo aliento de tus labios
en todas y cada una
de las horas que tiene el día.
No es solamente eso,
es sin duda mucho más.
Es que ya, aunque quisiera,
no puedo vivir sin ti.
jueves, 16 de septiembre de 2010
Donde sólo me habitan imágenes
Mirror image - STEVEN J. LEVIN
“No pienso en lenguajes, sino en imágenes”
VLADIMIR NABOKOV
Tal vez tendría que respirar la luz de las luciérnagas
cuando baten sus alas entre las flores del jardín,
o simplemente aspirar la lisura de la gran dama de noche
cuando copula con los grillos al entregarse desnuda a la luna llena.
Quizás debería ensartar las nubes que surcan el cielo
y hacer un collar de estrellas cuando laten en la oscuridad,
o acaso tendría que entrar en el espejo del universo
sin más motivo que diluirme en el oxígeno
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.
que navega por mi sangre hasta mi cerebro.
Tal vez no quiera seguir escribiendo,
ni tan siquiera pensando como ahora,
si sólo son estos versos estériles los que se me mueren
entre las manos antes de terminar de florecer
entre las manos antes de terminar de florecer
en las laderas de un lenguaje que se despeña,
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo
sin ningún rubor hacia un oscuro y profundo abismo
donde sólo me habitan imágenes.
martes, 14 de septiembre de 2010
Entre el sueño y la melancolía
Self-portrait, 1889 – VINCENT VAN GOGH
Me hundo en la espesura del océano,
donde habitan las fauces del tiempo,
y percibo como se debate el otro
entre el sueño y la melancolía.
Sé que venceré esta batalla
y, cueste lo que me cueste,
aunque me deje la piel a jirones
y me asalten las terribles sombras
en mitad del vacío al amanecer,
sé que volveré a sonreír de nuevo.
domingo, 12 de septiembre de 2010
Agua para un haiku
The water in you, 2005 - ALEKSANDER BALOS
Es sólo tu agua
la que fecunda el verso
en mi sequía.
sábado, 11 de septiembre de 2010
Tormenta herida
Study for self-portrait, 1975 - FRANCIS BACON
Nunca, como a tu lado,
me sentí piedra.
Y yo que me soñaba nube,
aire puro y limpio
en tu aliento,
hierro incandescente
en tu fragua sagrada,
gota de fresco rocío
en tu mañana.
Nunca, como a tu lado,
fui roca viva.
Y yo que me creía mar,
plácida espuma
bañando tu cuerpo,
línea del horizonte
en tu mirada serena,
rumor de caracola
en la rosa de los vientos.
Nunca, como a tu lado,
fui otro que yo mismo.
Y sin embargo, esta noche
oscura de luna,
soy tormenta herida
en mi propio silencio,
vértigo y soledad,
desangrándome a solas
en medio de estos versos.
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