Ya te estoy esperando

Florero con amapolas rojas, 1886 – VINCENT VAN GOGH

Ya sé que entonces

el aire no olerá a almendros.

Sé que no florecerán los cerezos

de nuestro jardín de sueños,

aunque nosotros sembremos

al llegar cada anochecer

los senderos de este océano

que nos une y nos separa.

Sé que quizás es una ilusión,

una simple posibilidad,

acaso una tierna quimera,

pero es tan hermoso sentirlo,

esperarlo, creerlo, soñarlo contigo

cuando las luces del mundo

se apagan en la soledad de la noche.

Sé que ese momento está distante aún

y sin embargo puedo tocar tu nombre,

tu piel con la punta de los dedos,

y con una flor entre mis labios

ya te estoy esperando.

Palabra desahuciada

Head (Man in Blue), 1961 - FRANCIS BACON

No hay silencio más atroz

que la afonía del olvido

en un amanecer sin luz 

o en una vasta noche sin luna.

No hay silencio más cruel

que el crujido de las pieles,

cuando se escarchan de soledad

entre los témpanos de sábanas vacías.

No hay silencio más brutal

ni diálogo más violento

que una palabra desahuciada

a las puertas de tu sexo.

En el espejo de mi boca

Dánae, 1907 – GUSTAV KLIMT

Esbozo tu etérea sombra

en el espejo de mi boca

e imagino que te tengo entera,

sin nada que te ate a ti, 

aquí, a mi lado.

Te pienso en la medianoche

y en la madrugada aún sin florecer.

Te siento en el cenit del mediodía

y cuando el día comienza a eclipsarse

cierro mis oscuros ojos y percibo tu luz,

iluminando la umbría tarde de mi retina,

y logro asirte entre mis dos brazos

para recorrer tu piel de aire desnuda.

Te dibujo y te modelo con mis manos,

doy forma a tu pecho como nidos de pájaros,

tu vientre se germina de arcilla

y nace el sueño cuando ya eres real,

hasta que de nuevo tu ausencia

se hace frío aliento entre mis labios.

Las calles no tienen espejos

Portrait of Isabel Rawsthorne standing in a street in Soho, 1967 – FRANCIS BACON

“La agonía puede matar

o puede sustentar la vida”

Abraza la oscuridad, CHARLES BUKOWSKI

Las aceras de las ciudades

siempre están vacías

a esta hora de la mañana

y está comenzado a llover.

El alumbrado de la calle

empieza ya a apagarse

y sólo ilumina la sombra

de un ser desolado,

vagando sin más destino

que cruzar la agonía

de su propio vértigo.

Las calles no tienen espejos

para descubrir los cuerpos

y encontrarse a solas,

aunque se devaste la piel

cara a cara con el silencio.

Las calles no tienen voces,

ni palabras, ni lenguajes

que suturen las heridas

de esa sombra que vaga solitaria

desangrándose junto a los edificios

en los que parece haber vida.

Amapolas para otro haiku

Dreamscape with red poppy, 2005 - DAN GRIGGS

Mi sueño herido.

Un río de amapolas

sobre tu vientre.

La fragilitat del no-res

Anzuelos, 2009 - TONI BATLLES

Res és tan fràgil

com un silenci

en la nit fosca,

res és tan fràgil

com una paraula

trencada a l'alba,

res és tan fràgil

com la fragilitat

del no-res.

A propósito de mi poema La noche es frágil
y del poema Res és tant fràgil de EL PES DE LA PARAULA

LA FRAGILIDAD DE LA NADA
Nada es tan frágil
como un silencio
en la oscuridad,
nada es tan frágil
como una palabra
rota al alba,
nada es tan frágil
como la fragilidad
de la nada.

Sobre tu pared blanca (A José Saramago)

Doubt - DAVID COBLEY

"Vivimos observando sombras que se mueven

y creemos que eso es la realidad"

La Caverna, JOSÉ SARAMAGO

No tengo más imagen

que la que me habita dentro,

en la oscuridad de mi sombra

sobre tu pared blanca e intangible.

Miro en todos los espejos

y no descubro mi propio reflejo.

Sólo soy como la niebla frágil,

aire que sin viento va a la deriva.