La noche es frágil

Fragile Hero II, - DAVID COBLEY

La noche es frágil,

como una arteria rota

que va desangrándose

hasta dejarme muerto.

Frágil como tus labios

encendiendo de pasión

el alfeizar de mi ventana.

Frágil como tu imagen

desnudándose en el espejo

que late en mi memoria.

Tan frágil como el ayer.

Frágil como este amanecer.

Tan frágil como el mañana.

Soplo de viento

Rumor del viento, 1981 - ALBERT RÁFOLS CASAMADA

“Todos vamos hacia donde sale el sol,

aunque tú y yo nos separamos ya a la llegada de la luna.”

MARIO MARTÍNEZ RELAÑO

Esta será la última puesta de sol

que podrán ver nuestros ojos.

Después marcharemos errantes

hacia la larga planicie de la nada,

allá donde la primera luna florecida

se envuelve con sombras de escarchas.

Estamos eternamente condenados

a tatuarnos la piel desnuda

y a reflejar nuestro inmenso vacío

en el envés de un espejo coagulado.

A partir de ahora seremos un soplo de viento,

sólo un cristal de salitre en la noche oscura.

Nadie

Estudio de George Dyer frente al espejo (detalle), 1968 - FRANCIS BACON

“No espero a nadie

a nadie

ni siquiera a un recuerdo"

Philippe Soupault

No queda tiempo para nadie

ni nadie tejerá un nuevo sueño bajo la luna.
Nadie volverá a amar jamás sobre la hierba

de cualquier parque de esta ciudad.
Nadie verá más bandadas de pájaros

volando libremente en el cielo azul.
Nadie se abrigará en el regazo de su amante

para juntos ver pasar el invierno.
Nadie se reflejará nunca más en los espejos

que circundan las galerías de la soledad.
Ya no aguarda nadie, absolutamente nadie

ni nadie espera ya entre los muertos.

Haiku de agua y sangre

Pilates last decision - PAUL LISAK

Sí, como el agua

en manos de Pilatos,

también soy sangre.

Ven y quédate

Sur la mer calmée, 2002 - FRANCINE VAN HOVE

Ven y quédate sobre mi pecho,

siente ardiendo mi corazón

conforme te adentras en el sueño.

Ven y quédate la vida entera,

encendiendo la fragua de los deseos

hasta que seamos un solo cuerpo.

Es medianoche ya

Portrait of Juan Gris, 1915 - AMEDEO MODIGLIANI*

Es viernes en la medianoche

y el reloj del estudio se desespera

mientras otra hoja muere en blanco.

¿Acaso se puede pintar la muerte

de forma más absurda que en color blanco?

Son demasiadas ideas y palabras

las que yerran por mis arterias

en busca del oxígeno necesario.

Demasiados silencios los que se desnudan

sumergidos en el hielo de este gin tonic.

No sé si al otro lado de la noche

habitará alguien para encenderme,

para prender todo el magma preciso

que sea capaz de licuar la gélida escarcha

hasta convertirla en crepúsculo de agua.

Es medianoche en mi cerebro,

mis dedos sufren una extraño entumecimiento

y mi corazón ha dejado de latir hace una eternidad

en la Brasserie Lipp de Saint-Germain-des-Prés

o sobre las interminables aceras de cualquier otra calle de París.

Entre las sombras de todos los espejos olvidados de la nada

se asoman, desde Montparnasse, Sartre y Simone de Beauvoir,

al tiempo que Yves Montand sigue cantando Les feuilles mortes

para Simone Signoret en el Cementerio de Père-Lachaise

bajo la inmortal mirada de la Callas y Chopin.

Es medianoche ya, aunque podría ser de madrugada,

mi voz se oscurece entre la luces transparentes

de este fría y ancha copa de Bombay Sapphire,

mientras termino de leer El Siglo de Sartre, de Bernard-Henri Lévy,

y repito con él la última frase: “este viejo era nuestro joven”.

* Amedeo Modigliani también está enterrado en el Cementerio de Père-Lachaise.

El sonido de tu nombre

Estero, 2007 - CLAUDIA GALLEGOS

He visto volar miles de palomas

rumbo al mar de los silencios,

llevando sobre las alas

un caleidoscopio de palabras.

He vuelto a ver salir el sol

entre las nubes y la luna,

aunque me asfixie el tiempo

y me ciegue la mirada.

He visto aparecer en el azul

un sinfín de vencejos

que revolotean sin cesar

entre la yema de tus dedos.

He escuchado una vez más

el sonido de tu nombre

deslizándose entre los labios

hasta disolverse en mi garganta.