Como un caleidoscopio

Turning Figure, 1963 - FRANCIS BACON

Vuelves ahora a mí,

como el péndulo

que golpea las paredes

de mi cuerpo desnudo

cuando se abre la noche.

Llegas para instalarte,

sin demasiados bríos

entre las hilas de olvido

con las que zurzo la memoria

cuando rompe la mañana.

Te mueves entre espejos

como un caleidoscopio

que estalla en las arterias

derramando infinitas luces

para iluminar mi sombra.

Haiku sin sombra

Blue Morpho Butterfly, 1864/65 - MARTIN JOHNSON HEADE

La mariposa,

a la luz de la luna,

vuela sin sombra.

Mar y océano

Das meer II, 2005 - HELMUT DITSCH 

Tu mar es la voz del océano,

que unge y lustra mi cuerpo 

al adentrarse en la noche,

y desde el fondo de tu silencio 

me envuelve y me llama. 

 Mi mar es el eco de tu océano, 

de limpias espumas blancas,

y al incendiarse de nuevo el alba 

vuelvo a ser como un jameo, 

abierto a la luz, rebosante de lava.

* Jameo: parte de un tubo volcánico de la que se ha derrumbado el techo por el peso o a causa de la acumulación de gases y tras lo que suele quedar una oquedad circular y abierta a la luz.

Eso eres

Muse, 2004 - MARIYA TURINA

Eres la sin voz,

el verso y la palabra,

el eco del silencio

en las largas noches

de luna nueva.

Eres el aire puro

que respiro siempre

en la soledad callada,

la lluvia cristalina

calando mi memoria.

Eres mar y océano

entre cielo y tierra,

sueño y eterna vigilia

en ese desnudo horizonte

que la razón separa.

Eres la radiante luz

que me despierta

cada nueva jornada,

la gota fresca de rocío

que empaña mi ventana.

Resignación

Study for a self portrait, 1964 - FRANCIS BACON

Quizás sea esta primavera

de ámbares y grises tardes

cuando la soledad infinita

tañe sin parar en la garganta

y habita el desaliento en los labios

de esta ausencia sempiterna

que me hunde en la resignación.

He llevado a cuestas

sobre las aberturas de la piel,

en el más completo silencio

y durante excesivo tiempo,

cada una de las estaciones,

quizás demasiadas esperas en otoño

e incontables ausencias en invierno,

que ahora me hallo vacío, casi yermo,

infecundo en mi propio vientre,

y ya no me queda más remedio

que echar la mirada hacia delante,

desenterrando el desafiante futuro

con mis manos, las únicas que tengo,

manchadas de mi propia sangre,

a pesar de que esta herida

ya no volverá a cicatrizar nunca.

Jamás por Corrientes paseé

Sabor a tango, 1990 - PÉREZ CELIS

Nunca estuve en Mar del Plata,

ni recorrí las calles de San Telmo.

Jamás por Corrientes paseé,

salvo en los acordes y compases

de aquellos tangos y milongas

que mi madre escuchaba al atardecer.

Y cuando llegaba la noche

surcaba en sueños el Atlántico, una y otra vez,

en mi navío Rayuela,

en mi barco de papel.

Han sido tantos años leyendo

a Borges, a Sábato y a Cortázar,

a Alejandra y a mi querido Don Mario,

que siendo uruguayo fue en su exilio

ilustre argentino también,

que he respirado con lisura el incienso

de la flor del ceibo y de los alfajores,

y he entrado en todos los teatros y cafés

para amar el tango hasta el amanecer.

La semilla de tu nombre

El Vergel, 2006 - SEMA CASTRO

El viento azota mis oídos,

rompiendo este silencio inmutable

que late y reposa en mi interior,

como una fusta hostil

en el lomo de un caballo,

como quiebra el rayo

la piel de la madrugada

cuando se alza el sol

sobre la línea del horizonte.

Escucho el trino de los pájaros

en esta tarde que comienza

a desmayarse entre mis brazos,

mientras las tiernas hojas

de los árboles dan sombra

a los cristales de la ventana,

y acuden a mi memoria

nuevas imágenes y rumores

que jamás nacieron antes en mi razón.

Sé que el aire del océano

arrastrará con fiel sigilo

la semilla de tu nombre

hasta inhumarla entera

en el vientre fértil de la tierra,

sé que germinará tu cuerpo

entre un torrente de azahares

en tallo de jazmín reverdecido

junto al brocal de mis labios.