El tiempo implacable
con su despiadada rutina
nos liga y desgarra desde dentro,
nos distancia de la realidad
y nos macera entre las tinieblas.
Gritamos y no nos escuchan
porque moramos en el vacío,
sin sonido, sin nuestro propio eco,
solo con el feroz vértigo
de nuestra propia soledad.
Nos cegamos a plena luz
y hasta las palabras más simples
se amalgaman con los silencios,
y ya no crece nada en este desierto,
nada sino sombras, vacío y vértigo.
Escalera a la Luna, 1958 - GEORGIA O'KEEFFE
Antes de que comience a arreciar el viento
y los frágiles jacintos sean sólo briznas de dolor.
Antes de que el desaliento nos deje exangües
en el ocaso de este efímero lucernario.
Antes de que este vergel sea tan sólo un búcaro
decadente y macilento y se torne en yermo erial.
Antes de que este brocal, antes bruñido de gloria,
sea el marchito declive de la lascivia y la obscenidad
Antes de que las lías de este levítico cuerpo
se conviertan en rusco y tosco leviatán.
Antes de que me quiebre el pulso y las llamas
arrasen el rumbo de mi endeble memoria.
Antes de que el tiempo se deshaga en un bostezo carnal
volveré a ser limen de tu verbo y de tu silencio.
