La estación de Saint-Lazare, 1877 - CLAUDE MONET
Continúo sin saber casi nada,
tan solo que la vida es un tren
que pasa demasiado deprisa
sin detenerse jamás en la estación.
No logro saber si estoy soñando
este ensueño de seguir viviendo,
o si poco a poco voy muriendo
esta quimera que me ha tocado vivir.
Se me hace tan difícil usar el lenguaje
que ya no encuentro más palabras
con las que sortear el silencio
de cada uno de mis instantes.
Todo se volviendo voraz noche
en el laberinto de las pupilas
y ya he dejado de ver crecer
lirios y amapolas en tu ribera.
Sobrevivo sin comprender nada,
sin querer subir al tren que pasa,
y la estación se colapsa lentamente
en el epicentro de mi vida.
En esos casos es mejor tomar el próximo tren.
ResponderEliminarUn abrazo.
un sentimiento de aflixión recorre todo el poema, este sujeto no encuentra refugio a su desespero existencial, será mejor que apure su viaje y se arriesgue a cruzar su personal frontera
ResponderEliminarbesos
Noray, amigo, poeta: Viví muy malos momentos en la estación de Saint Lazare, debido a una grave enfermedad que se me manifestó justamente al arrancar el tren. Lo escribí en un poema. Me lo recuerdas con estos versos: este ensueño de seguir viviendo, o si poco a poco voy muriendo, esta quimera de vivir. Muy sentido pensamiento, poeta. Un abrazo.
ResponderEliminarContinúo sin saber nada
ResponderEliminary la vida es sólo un tren
de paisajes y esperanza
que dibuja con tu olor
ese borde de mi cama
donde espero día tras día
poder verte pasar.
No sé si estoy soñando
o el destino es sólo eso,..
un vagón sin pasajeros
con la quilla de un velero
que navegan mientras buscan
el boceto de ese verso
que se esconde bajo el mar.
O quizás seas sólo eso,..
rumor de olas,
salitre en el viento
cuando te siento en silencio
y escucho tu voz.
Todo se vuelve en ti,..
todo me trae tu recuerdo.
Paradas de un tren
con destino al epicentro
de tu vida y mi razón.
A veces pasa esto en la vida. Los trenes siguen pasando, las estaciones se llenan y se vacían y otras la ribera se florece o se deshabita.
ResponderEliminarMe gusta este poema Noray, encaja perfectamente con el humor que respiro hoy.
Abrazos
Maravilloso poema.
ResponderEliminarNo necesita saber nada, aquel que por encima de todo ama y se abre al mañana.
Cada día que pasa
ResponderEliminares un morir lentamente
sólo que la mayoría
no son conscientes de ello,
mejor dejar pasar
el tren del desespero
y subirse al siguiente.
Me gustó el poema
y me encanta Monet.
Un gran abrazo Noray.
Supongo que dentro de este dolor que siento al leerte hoy... me quedaria pensando que debe haber para cada uno de nostros un tren especial, una estación singular.
ResponderEliminarA algunas personas les llega antes a otras se les retrasa un poco!!!
Pensemos que todo llega en el momento preciso...
Y quiero ver una sonrisa si???
:)
Después de todo, todo ha sido nada,
ResponderEliminara pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
(Vida, José Hierro)