El jardín de las horas, 1981 - SALVADOR DALÍ
El vacío es una burbuja que oprime la médula
y ahoga el aire de una mariposa con alas de seda.
Es el silencio quebrado por la voz del eco cuando resuena
en los interminables barrancos de palabras muertas.
Son los versos huérfanos que agonizan en campo yermo,
aunque cada gota de sangre anegue el poema.
Es la soledad infinita en la oscuridad de la noche negra
y se siente que la luz del sol alumbra solo el nuevo día.
El vacío es el tiempo desangrándose en un reloj de arena,
cuando canta el ruiseñor dentro de un corazón cansado
que busca reposo en un hermoso jardín de rosas.
¿Dónde queda el silencio cuando se habla de poesía?
ResponderEliminar¿Dónde muere o vuelve a nacer?
¿Qué es el silencio? ¿realmente existe?
Amo a Dalí, adoro esta imagen y todo lo que tu imaginación proyecta en mis sentidos.
ResponderEliminarMi querido poeta, ese temor de quebrar los tiempos es un abismo entre las palabras de tu corazón
Un beso grande, te espero siempre
Bonitas palabras acompañadas en tu camino al jardín de las horas por ese maravilloso cuadro.
ResponderEliminarprofundo con una cadencia perfecta.
un saludo
Hoy solo voy a dejarte unas palabras sueltas para esta obra maravillosa... " Deseo un tiempo sin tiempo"
ResponderEliminarEso deseo, VIVE poeta!!!
Besos de sabado para ti...
Eso es le día y el tiempo que oprime en este jardín de las horas, la vida...
ResponderEliminarun gusto leerte poeta.
saludos fraternos
un abrazo
Que el vacio nunca nos abrace...
ResponderEliminarUn besazo
Me encnta como escribes...
ResponderEliminarUn beso.
¡Magnífico poema!.Me ha gustado muchísimo.
ResponderEliminar¿Existe el silencio?...
Gracias por todo.
Un abrazo.
CALAMANDA
Debemos escuchar el silencio. No está mudo. Ssssss....sólo escúchalo y te hablará. El silencio ayuda a buscar nuestro camino personal. ESCÚCHALO.
ResponderEliminarCaricias de MEDEA
Su sonido, siempre sicero...
ResponderEliminarUn abraazote, Noray.
El vacío es una burbuja que puede explotar.
ResponderEliminarTambién un espacio que puede llenarse.
Abrazos.
"mueren en campo yermo
ResponderEliminaraunque cada gota de sangre
esté anegada de poesía"
Los versos pueden ser el remedio para tanta ruindad...
Saludos y un abrazo
Qué tristeza da la muerte de los versos, esos que quedan volatizados en las sendas de la memoria y que, difícilmente, recuperaremos.
ResponderEliminarEs precioso el poema.
Un abrazo
La referencia a un genio, lo hizo más especial todavía. Un gran poema, amigo. Feliz domingo.
ResponderEliminarEntre pinturas y poemas geniales...
ResponderEliminaren el jardin de los genios...
Abrazos.