Como vine me voy

The Parabolist, 1999 - BO BARTLETT

Como vine me voy,

solo y desnudo,

sin hacer demasiado ruido

y anegado de poesía

mi curtido cuerpo.

Esta noche oscura

desanudo el cabo

de mi noray de viento

y abandono para siempre

este puerto interior.

Volveré de nuevo

a adentrarme en profundos mares

a surcar océanos desiertos

para construir y navegar

la geometría de mis sueños.

Regreso una vez más

a la patria deseada,

al vértice de la rosa de los vientos,

con mis ojos llenos de vida

y por fin ya en paz mi último aliento.

La nueva senda

Way of the common people, 2009 - ERIK SCHMIDT

La tierra se desliza ya entre unos ojos cansados

con el estridente rumor de aquellas canciones,

que jamás logré escuchar en el vértice del viento.

Las arterias del océano palpitan sin cesar

desde la profunda oscuridad del vientre descarnado

en busca de la luz que alumbre la nueva senda.

La inspiración se despedaza entre los versos rotos,

los labios lacran ya para siempre todos los fonemas

y todos los lenguajes que nacieron detrás del horizonte.

Sólo queda romper la cuerda

Forzando la cuerda o un espacio para la resistencia, 2004 - TONI BATLLES

Es esta isla interior de grises tardes,

la que hace que la soledad se deslice por la garganta 

y anide en el vientre el desaliento.

Es esta tierra agrietada y sedienta de aguaceros,

la que arde por los cuatro costados

y cimbrea el cuerpo con el viento del este.

Es este puerto deshabitado en medio del Atlántico,

el que vuelve a quebrar el futuro 
después de atravesar la noche en busca del amanecer.

Solo queda romper la cuerda,

desterrar las sombras y emprender la travesía

hacia la nueva costa de la felicidad.

La luz del silencio

Somernacht, 1906/07 - PIET MONDRIAN

Vuelvo a soñar en el aliento de la noche,

donde el jazmín nevado siempre huele a muerte.

Vuelvo a morir en la piel de la noche,

donde mana la sangre de la palabra.

He vuelto a nacer en las entrañas de la noche,

donde se engendra la luz del silencio.

¿Y si fuera otro el que habla?

Self portrait II, 1976 - FRANCIS BACON

¿Y si fuera otro el que habla?

¿Si fuese otro el que hace la autopsia

a los silencios y a las palabras

de este absurdo lenguaje decadente?

¿Si fuera otro el que se precipita

hacia los andenes de la muerte,

mientras se escucha sin piedad

el réquiem en la distancia?

¿Y si fuera otro el que habla?

¿Si fuese otro el que se deslumbra

en los despiadados espejos de la noche

para lograr entrar en el paraíso?

¿Si fuera otro la única y perpetua sombra

que emerge siempre del espejo

para escribir las letras de tu nombre

en la sima de mi garganta?

Las flores nevadas del olvido

Flores o sinfonía de colores, 1907 - MAURICE DE VLAMINCK

Te quiebras en la medianoche,

como la frágil hojarasca de otoño

cuando la luz se hace oscuridad,

y cruzas el túnel de los sueños

en busca de nuevas primaveras

que de nuevo hagan retoñar la vida,

sin saber que jamás será posible

que vuelvan a crecer en el océano

las flores nevadas del olvido.

Acariciando tu sombra en mi ventana

Portrait of Lucien Freud, 1968 - FRANCIS BACON

“A poem is a naked

person…”

BOB DYLAN

Quizá no deba escribir lo que escribo,

pero después del paso del tiempo

no me importa reconocer que todo me da igual,

que cada noche mis ojos flotan en el vacío, 
que mi cerebro se retuerce ante preguntas

sin encontrar jamás las ansiadas respuestas.

Quizá no debiera decirlo jamás,

pero siempre escribo sin indumentaria,

íntegramente desnudo, a corazón descubierto,

aunque el alma se haga jirones en mitad de la noche

y cuando comienza la mañana, con los primero rayos de sol,

ya esté acariciando el silencio de tu sombra en mi ventana.