La permanente aurora

*La noche (detalle), 1934/38 - NÉSTOR MARTÍN FERNÁNDEZ DE LA TORRE

Así, desnudos,

deja que vare

en tus rompientes.

Abraza con ardor

mi cuerpo sediento

para que naufrague

en la humedad

de esta larga noche.

Bésame sin rubor

a la luz de la luna

y haz de este crepúsculo

la permanente aurora,

donde el sol nunca

termine de aparecer

sobre tu horizonte.

*Óleo sobre lienzo

Me iré cuando llegue el amanecer

Desnudo de espaldas, 1922 - JOSEP DE TOGORES

Seré el aire de tu labios

navegando entre mis brazos

para conseguir crecer.

Seré la última célula

entre las miles de células

que te recorren la piel.

Seré un simple átomo

sobre la desnudez de tu cuerpo

y me iré cuando llegue el amanecer.

Presente efímero

Reloj blando en el momento de su primera explosión, 1954 – SALVADOR DALÍ

Ya no permanecen en pie

la hilera de sauces llorones

y los frondosos laureles de india

han desaparecido de la memoria.

Se rompe el eslabón de este sueño

que brilla siempre en la noche

cuando las sombras asaltan las alamedas

y cubren de silencios las calles de la ciudad.

Se apaga la llama de la palabra

entre la lluvia ácida de la madrugada

y sólo escucho ya el presente efímero

que muere con las primeras luces del alba.

No hay tiempo

El tiempo atravesado, 1939 – RENÉ MAGRITTE

A Carmen Jiménez.

Gracias a sus Miradas íntimas

escribí estos versos.

No hay tiempo,

el último reloj se quebró

al llegar la aurora,

y ahora estamos solos,

buscándonos en medio de la nada,

porque el presente

ya ha muerto entre nuestras manos.

En el seno de tu silencio

Fertilidad, 1977 – SALVADOR DALÍ

Esta acidez que llevo dentro

me reseca el vientre

como si fuera un desierto.

Sólo queda la luz del amanecer

para volver a ser verbo

en el seno de tu silencio.

Las tres heridas de Miguel

El lápiz de Miguel, 2003 – RAMÓN FERNÁNDEZ PALMERAL

"Llegó con tres heridas"

MIGUEL HERNÁNDEZ

Las tres heridas de Miguel

se abren de par en par,

como se rompen las cicatrices

por donde supura la libertad.

Su amor espigado y profundo

fecunda el vientre descarnado

hasta convertirlo en olivo verde

de la tierra árida y sedienta.

Su vida limpia y fugaz

renace con la frágil sementera

de las desalentadas amapolas

entre almendros de primavera.

Del pozo de su muerte

mana un dulce surtidor

de níveo azahar y espumosa nata

para alimentar a los hijos de la luna.

Las tres heridas de Miguel

se abren de par en par,

como se rompen las cicatrices

donde supura la libertad.

Sesenta y ocho años después de su muerte
y sus heridas siguen abiertas en la memoria.

28 de marzo de 2010

Mi haiku en tu primavera

La Primavera (detalle), 1480/82 – SANDRO BOTTICELLI

Eras silencio.

Brotó la primavera

entre tus lágrimas.