Cor, Tempo, humor e movimento, 2002 - ARMANDO AGUIAREs domingo, atardeciendo.
Miro tras el cristal de mi ventana
y no veo nada.
Todo es un gran puzzle
a medio hacer y sin futuro.
Hay demasiadas piezas
y muy poca paciencia,
escasas soluciones
y demasiado hastío.
Es domingo, atardeciendo.
El aire empuja las nubes suavemente,
desplegando en silencio el color de la noche.
Allá, a lo lejos, veo otra ventana oscura
y detrás, en la penumbra,
a otro ser humano pasando las últimas horas del día,
saciado de rutina, de rabia contenida
y de profundo silencio.
Hay demasiadas piezas
y muy poca paciencia,
escasas soluciones
y demasiado hastío.
Es domingo, atardeciendo.
El aire empuja las nubes suavemente,
desplegando en silencio el color de la noche.
Allá, a lo lejos, veo otra ventana oscura
y detrás, en la penumbra,
a otro ser humano pasando las últimas horas del día,
saciado de rutina, de rabia contenida
y de profundo silencio.
Es lunes atardeciendo,y se supone
ResponderEliminarque hemos crecidos entre ayer domingo
y este momento cargado de reflexiones,
pero distingo las dos imégenes
igual de distantes,la misma rutina
cobrándose dos vidas consumiéndose
de la misma rabia contenida...
(debo desear cambios?)
♥♥♥besos♥♥♥de siempre!
Domingos de recuerdos
ResponderEliminaro de sabias experiencia
o de ricas emociones
tal vez solo
de aquellos momentos...
las nubes se llevan
en un domingo así
mis pensamientos
junto a los suspiros
de lo que llegará a ser...
un beso poeta!
Es otro que esta igual que nosotros...
ResponderEliminarSin mucha ilusión por nada.
Esto me recuerda que para esas personas, que les es el mundo y la vida opaco, se pasen por mi casa y se lean el post que he puesto ayer, que yo soy de uno a la semana, que estando como estoy en el hospital y en cama me cuesta Dios y triunfo.. pero lo consigo y lo demás ya no me importa.
Otra cosa que me canse de reír al entrar aquí fue la foto de los relojes jajajjjjjjjjjjj
hace tiempo el cual no quiero recordar... alguien tuvo la misma idea pero con otros productos y llamo la a tención cantidad, que era ese el motivo que se perseguía.
Me encanto estar contigo un momento.
Un saludo y hasta pronto.
Los domingos como horcas miserables.
ResponderEliminarNo se merecen el grandioso poema que les has hecho.
Saludos.
Es lunes y la semana comienza y con tus versos de lectura...
ResponderEliminarcomenzamos de maravillas...
gracias noray un abrazo
Un domingo un tanto pesimista, por qué los domingos son tan nostálgicos y nos envuelve de tristeza?
ResponderEliminarVeo que hemos tenido una poética sincronía de domingos...
ResponderEliminarUn abrazo.
Sin duda los Domingos son días un tanto especiales, y si circunstancias como la lluvia nos obligan al encierro más diferentes aún.
ResponderEliminarEntonces a veces nos puede la nostalgia.
Saludos desde El Bierzo.
Buscad la belleza.
Menos mal que hablas del domingo, que si llegas a hablar del lunes con la manía que los tengo jajaja.
ResponderEliminarBonito poema, como todos los que escribes.
Un beso.
Eres una de la mejores terapias...tus poemas tienen tanta fuerza que me trasmiten energia.
ResponderEliminarSaludos conversos.
Noray, junté rabias de domingos inconclusos , hice un paquete ruidoso, encendí un fueguito breve y despojé las angustias reemplazándolas por poesía. Te dejo mil besos y felicitaciones por como expresas hasta la tristeza con sensibilidad
ResponderEliminarY es que tienen algo los domingos tarde
ResponderEliminarque invade de negrura.
Es la pena de otra semana que muere?
Los Domingos tienen ese aire de melancolia y soledad... no se por que.. pero es asi... es cierto que muchas veces nos provoca mirar a través de la ventana y buscar deseperandamente o confirmar que no somos los unicos que nos sentimos asi ... quizas hasta una pizca de alivio pasa por nuestra mente... aunque sin dejar de pensar... maldito domingo de colores oscuros... Pero hoy es martes y te mando un beso colmado de luz!!! Que bello cielo!!! Muy bello ...
ResponderEliminarQUE BONITA MANERA DE EXPRESAR LO SENCILLAMENTE COTIDIANO. UN ABRAZO AMIGO
ResponderEliminarMe impregno de domingo y de esa sensación a vacío melancólico que suele acompasarnos.
ResponderEliminarChopin y sus letras son una caricia para el alma, la mejor.
Un beso querido poeta.
MaLena.
A todas y a todos
ResponderEliminarLo cotidiano
produce melancolía
por la rutina
Un abrazo