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Silencio.
Hablo conmigo mismo.
Sin voz,
Silencio.
Me acechan
Hablo conmigo mismo.
Sin voz,
Silencio.
Me acechan
desde la sombra.
Permanecen inmutables.
Sin voz.
Silencio.
Silencio.
Sueño en silencio,
en medio de gritos
de silencios.
Silencio.
No se mueven.
Sueño en silencio.
Respiran en silencio.
Silencio,
Suena el violín.
El caballero andante
blande su espada
en silencio.
Silencio.
Vuelven las pisadas.
Se aman en los rincones.
Las figuras se descalzan.
Silencio.
Ay aquella,
su rostro lleno de lágrimas.
La tarde asesinó a su amor
Permanecen inmutables.
Sin voz.
Silencio.
Silencio.
Sueño en silencio,
en medio de gritos
de silencios.
Silencio.
No se mueven.
Sueño en silencio.
Respiran en silencio.
Silencio,
Suena el violín.
El caballero andante
blande su espada
en silencio.
Silencio.
Vuelven las pisadas.
Se aman en los rincones.
Las figuras se descalzan.
Silencio.
Ay aquella,
su rostro lleno de lágrimas.
La tarde asesinó a su amor
en un espejo con cinco dagas.
Ay aquella, de luto,
ennegrecida hasta el alma.
Silencio.
Vuelven las pisadas.
Pronto llegará el alba.
Se aman detrás de las puertas,
sobre los sillones se aman.
Silencio.
Los caballos cabalgan.
El caballero andante,
a la grupa, enloqueció
junto a su amada.
Silencio.
No quiero amar
si ellas se desaman.
Silencio.
Sólo quiero llorar
al alba.
Silencio.
La noche está ya,
para siempre,
silenciada.
Ay, qué dolor.
Solo por los corredores,
el caballero andante
se desangra.
Ay, qué dolor.
Su amada, muerta
con una gran bata
de cola blanca.
Silencio.
No quiero amar
si ellas se desaman.
Silencio.
Sólo quiero soñar
al alba.
Ay aquella, de luto,
ennegrecida hasta el alma.
Silencio.
Vuelven las pisadas.
Pronto llegará el alba.
Se aman detrás de las puertas,
sobre los sillones se aman.
Silencio.
Los caballos cabalgan.
El caballero andante,
a la grupa, enloqueció
junto a su amada.
Silencio.
No quiero amar
si ellas se desaman.
Silencio.
Sólo quiero llorar
al alba.
Silencio.
La noche está ya,
para siempre,
silenciada.
Ay, qué dolor.
Solo por los corredores,
el caballero andante
se desangra.
Ay, qué dolor.
Su amada, muerta
con una gran bata
de cola blanca.
Silencio.
No quiero amar
si ellas se desaman.
Silencio.
Sólo quiero soñar
al alba.
me invadió la tristeza.
ResponderEliminarme quedo en silencio
besos
el silencio de detrás del espejo, de muerte y abandono, de noche inacabable de recuerdo, de soledad irredimible... como la soledad que transmiten las pinturas de Francis Bacon
ResponderEliminarun abrazo
El silencio, que muchas veces advierto aunque esté rodeada de tanta gente ruidosa. El silencio, que tanta falta me hace para escribir. El silencio, en fin.
ResponderEliminarUn beso en compañía,
B.
a veces he sentido
ResponderEliminarun silencio férreo
en medio del bullicio
o de un concierto...
Silencio obstinado
cuando no lo rompe
el ser amado!
Triste,cierto,
embriagado
este silencio!
♥♥♥besos♥♥♥
el silencio que enmudece
ResponderEliminarque inhibe
que atrapa...
silencio que hay ruido de tanto que no calla
silencio en los espacios
del camino a la cama...
un beso
Silencio es el espacio infinito entre tu mente y la palabra
ResponderEliminarSaludos desde el sol
Enredada
ResponderEliminarTe acompaño en el silencio y en la tristeza.
Un beso
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Camille
No sé si he conseguido reflejar la soledad de los cuadro de Bacon. Siempre me han parecido demasiado los espejos reflejos de la soledad.
Un abrazo.
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Guinda de plata
Es cierto, el silencio es muy necesario para escribir. Aunque, a veces, en medio de de miles de personas podemos estar en el silencio.
Un beso
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Exacto Mía, a mi me ha pasado lo mismo y pienso que ese es el peor de los silencios.
Un abrazo.
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Inés
Silencio
en las voces
y en las palabras.
Silencio
en los malecones
del alma.
Silencio
en un beso,
en la nada.
Un beso.
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Mi despertar
Es precioso lo que has escrito:
"Silencio es el espacio infinito
entre tu mente y la palabra"
Gracias.
Tus versos distan mucho de estar callados y no hay silencio posible en tus estrofas.
ResponderEliminarEres puro grito.
1978 es mi año de nacimiento. Me hizo ilusión verlo reflejado en tu poema.
Un abrazo amigo.
Alatriste
ResponderEliminarEntonces yo era demasiado joven, casi un niño, para escribir esto, pero lo hice y así lo sentía.
Un abrazo.