Isla de los muertos, 1880 – ARNOLD BÖCKLIN-
Cuando llegue la noche
de la luna púrpura
y lloren los acantilados
lenguas de fuego,
cuando en el inmenso cielo
se incruste un bosque
de verdes cipreses
que pinten nubes de colores,
cuando la Tierra
rompa su sempiterna órbita
y destrone al vaivén del Sol,
cuando todos los fonemas
se hayan desmoronado
y sólo habite el silencio,
cuando ya no exista nada,
cuando la muerte
reme en el mar
en la costa del olvido,
cuando esté todo terminado
entonces naceré yo.
Mi querido amigo. Precioso poema. Exactamente como a mi me gustan. Escribimos muy parecido los dos. Clicaré tu pagina con tu permiso porque me encantan tus letras. No obstante, si esperas tanto para nacer, todas esas señales que expresas bellamente, ¿no serán metáforas del fin del mundo y entonces no te quedará tiempo para vivir?
ResponderEliminarIgnacio, es un honor para mi que pongas un link en tu blog.
ResponderEliminarPuede que tengas razón y el fin del mundo gire en mi cerebro como un tiovivo de feria, pero, como digo yo, la utopía existirá mientras brille una estrella en el firmamento.
Un abrazo.