The Passion of creation, 1899 - Leonid Pasternak
Demasiados corazones
terminan por romper sus latidos
cuando se adentra la noche.
Demasiados cuerpos
se quedan completamente a solas
en espera del nuevo amanecer.
Son demasiadas vidas rotas
las que se pudren bajo el sol de mayo
entre los pétalos de las amapolas.
Autorretrato (Detalle), 1912 - Roësset Mosquera
“I had a dream, which was not all a dream.”
Lord Byron
Atravesabas el alba
y derramabas plácidamente la luz
entre los rayos del sol naciente.
Llegabas a la fresca mañana
y penetrabas con tu mirada
la tenue sombra de la luna.
Caminabas en el mediodía
y, casi sin dejar huella,
lanzabas voces llenas de color.
Cruzabas la ancha tarde
sobre el bosque quemado de la piel
y dejabas tu perfume embriagador
entre los restos del paisaje desolado.
Agonizabas al despuntar la noche
y morían las etéreas luces del día
para alumbrar el sueño de las sombras
en mi alma desierta.
David con la cabeza de Goliat, 1610 - Caravaggio
Huyó la luna en la última noche de invierno
y nos dejó enterrados
en la luz de nuestras propias sombras,
como dos luciérnagas que a ciegas se despedazan
sobre los pétalos de la única flor que queda en el edén.
El silencio vuelve a hacerse pasto entre los labios
y un fuego, incomprensiblemente helado,
nos recorre cada poro de la piel,
dejando simientes de nuevas palabras
que jamás terminarán de germinar entre la maleza
de un lenguaje insolente e inmaduro.
Somos cuerpos rotos a la deriva
en un lento río de hojas muertas
que, sorteando el trino de los pájaros,
discurre hacia la sima de un equinoccio,
donde solo habitan la soledad y el olvido
aunque creamos que somos eterna primavera.
Caronte, 2017 - Roberto Ferri
“Ha terminado
la hora de la ceniza para mi corazón.”
ROQUE DALTON
Lágrimas amargas
brotando en un viejo corazón
cansado de tanta memoria.
Manos estériles
sobre infinitas miradas
que jamás llegaron a ver la luz.
Aguacero de pasión
como notas musicales vestidas de luto
sobre un cristal ya muerto.
Solo restos de cenizas
bajo la mortaja de una existencia
para siempre rota.
Detalle del Fresco de La Resurrezione (1463 - 1465) - PIERO DELLA FRANCESCA
Night in St. Cloud, 1890 - EDVARD MUNCH
Hay noches
en las que no brilla la luna
y la isla se vuelve tan oscura,
que no se alcanza a medir la distancia
entre el océano y el corazón.
Hay demasiadas noches
en las que los árboles
se quedan desnudos
y uno no llega a saber
donde se amparan las aves.
Hay noches en las que jugamos
a merced del viento,
nos rebuscamos muy adentro
para desentrañar una sola palabra,
aunque esté llena de silencio.
