“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

miércoles, 31 de marzo de 2010

No hay tiempo


El tiempo atravesado, 1939 – RENÉ MAGRITTE

A Carmen Jiménez.
Gracias a sus Miradas íntimas
escribí estos versos.

No hay tiempo,
el último reloj se quebró
al llegar la aurora,
y ahora estamos solos,
buscándonos en medio de la nada,
porque el presente
ya ha muerto entre nuestras manos.

martes, 30 de marzo de 2010

En el seno de tu silencio


Fertilidad, 1977 – SALVADOR DALÍ


Esta acidez

que llevo dentro
reseca mi vientre
como si fuera un desierto.
Sólo me queda esperar la luz
de un nuevo amanecer
para volver a ser verbo
en el seno de tu silencio.

lunes, 29 de marzo de 2010

Las tres heridas de Miguel

El lápiz de Miguel, 2003 – RAMÓN FERNÁNDEZ PALMERAL


"Llegó con tres heridas"

MIGUEL HERNÁNDEZ


Las tres heridas de Miguel
se abren de par en par,
como se rompen las cicatrices
donde supura la libertad.

Su amor espigado y profundo
fecunda el vientre descarnado
hasta convertirlo en olivo verde
de la tierra árida y sedienta.

Su vida limpia y fugaz
renace con la frágil sementera
de las desalentadas amapolas
entre almendros de primavera.

Del pozo de su muerte
mana un dulce surtidor
de espumosa nata y níveo azahar
para alimentar a los hijos de la luna.

Las tres heridas de Miguel
se abren de par en par,
como se rompen las cicatrices
donde supura la libertad.


Sesenta y ocho años después de su muerte
y sus heridas siguen abiertas en mi memoria.


28 de marzo de 2010

domingo, 28 de marzo de 2010

Mi haiku en tu primavera

La Primavera (detalle), 1480/82 – SANDRO BOTTICELLI

Eras silencio.
Brotó la primavera
entre tus lágrimas.

sábado, 27 de marzo de 2010

Para abrir la piel de futuro


*Encuentro, 2007 - JAVIER AREÁN

Sólo en el vértigo del abismo
nos volveremos a encontrar, 
sin el lastre del pasado,
para abrir la piel del futuro.

*Óleo sobre madera.

viernes, 26 de marzo de 2010

Los días son frágiles


Espejo del tiempo, 2006 - CLAUDIA GALLEGOS

Los días son frágiles,
cuando la incesante lluvia
empapa la hierba nueva
y deja correr la vida
entre los interminables surcos
de la tierra sedienta.
Son tan frágiles
como la piel de la noche,
rodando sobre el horizonte
de una mirada desnuda
que no acaban de nacer,
y hunde sus raíces
en las arenas movedizas
de un corazón fatigado,
que se entrega en soledad
a las claves del tiempo.

jueves, 25 de marzo de 2010

Un beso de luna


Sao, 1965 – CÉSAR MANRIQUE

“Si supiera como sabe un beso de la luna,
si sintiera el flagelo del viento en mi cara,
me atrevería a pronunciar tu nombre”

MARIO MARTÍNEZ

Un beso de luna
sabe a sal resbalando por la cara
cuando el océano anega la playa,
sabe a lavas incandescentes
fluyendo por los jameos de la piel
en busca de la carne ávida.

Un beso de luna
sabe a torrentes de amapolas
descendiendo por la sangre,
sabe a noche oscura y serena
perdido en el viento de la piel
al abandono de la propia carne.

Un beso de luna
sabe a lágrimas que no florecen
más allá de la luz de una mirada,
sabe a la sombra del cuerpo
sobre el espejo de un nombre
antes de morir el próximo alba.

miércoles, 24 de marzo de 2010

Nuestros silencios


Into his own World, 2009 - DAUD AKHRIEV


"déjame que me calle con el silencio tuyo"

PABLO NERUDA


Mi silencio
se forja sólo
en tu palabra.
Cincela tu piel
en la piel estéril
de mi palabra.

Tu silencio
es el útero
de mi palabra.
Germina mi silencio
con el fértil aliento
de tu palabra.

martes, 23 de marzo de 2010

No sé quién es este hombre


Estudio de dos figuras en un paisaje, 1952 - FRANCIS BACON

No reconozco a este hombre
que siempre va conmigo.
No sé por qué escribe
si la poesía ya no existe,
más que en el perfume
de las flores de los cerezos
cuando se abren al amanecer.
No sé por qué llora en la noche
si el llanto es para los mortales,
y él sólo es la sombra 
de unos pasos desnudos
que caminan más allá de la muerte.

lunes, 22 de marzo de 2010

Las aceras de la eternidad

Laberintos del alma III, 1994 .- ALBERTO PANCORBO

Quiero sembrar tu jardín
con tréboles de cuatro hojas
y talar los árboles de ceniza
que se levantan junto al camino.

Quiero respirar la fragancia
de tus pétalos de flores
y hacerlos perpetua ofrenda
de este ayuno nocturno.

Quiero ser un simple poeta
que te vea latir en el mundo,
sin vértigo, en el laberinto
de las aceras de la eternidad.

domingo, 21 de marzo de 2010

Tu poesía en mi haiku


The poet and his muse, 1999/2000 - ALAN FELTUS

Más poesía
en tu vientre desnudo
que en mi palabra.

sábado, 20 de marzo de 2010

Arrancas de mi garganta las flores del verbo

The flower picker, 1900 - JOHN WILLIAM WATERHOUSE

Te alejas entre las sombras
de esta larga madrugada
que no termina de morir
y te llevas adherida a la piel
las raíces de mi palabra,
dejándome la soledad
de tus silencios rotos
en las lágrimas de mi mirada.

Te vas para no regresar jamás
y ya no volverá la hojarasca
a los húmedos suelos del otoño
ni vendrán efímeras primaveras
a los jardines donde crece el árbol de la nada
y arrancas de mi garganta las flores del verbo
y no puedo más que pronunciar tu nombre
en el recuerdo callado de tu ausencia.

viernes, 19 de marzo de 2010

¿Qué es el recuerdo?

Recuerdo, 1937 – FRIDA KAHLO

¿Qué es el recuerdo?
¿Es pasado o es presente?
¿Es acaso memoria de lo vivido
o génesis de lo que estamos viviendo?
¿Es la opacidad del cuerpo en la noche
o la transparencia de una mirada
cuando se alumbra el alba?
¿Es acaso un simple instante
o es la propia vida entera
en lucha contra el olvido?
¿Qué es el recuerdo
cuándo no se ha vivido
más que en los sépalos
aterciopelados de las amapolas
al retoñar la primavera?
¿Será el humus necesario
para crecer en el futuro
aunque éste jamás llegue a existir
o es el inexorable advenimiento
de nuestro propio Apocalipsis
en este instante de soledad?

jueves, 18 de marzo de 2010

Presiento que Ítaca no tiene futuro

Camino hacia la iluminación, 1986 - MIQUEL BARCELÓ

Ahora, después de tantas noches
navegando hacia la ansiada patria,
ahora, a solas en la inmensidad del mar,
me doy cuenta que mi barco
no es más que un velero de papel
que se mueve por el viento.

Ahora, después de dejarme la piel
en el inexorable éxodo de cada jornada,
buscando la luz de mi propio sueño
sobre la silueta de la patria soñada,
ahora que hago aguas en el océano del destino,
presiento que Ítaca no tiene futuro.

miércoles, 17 de marzo de 2010

Es sólo en tu carne



Pluto’s Desire, 2004 - BONNIE HOFKIN

 Es sólo en tu carne
en donde alumbro mis húmedos deseos,
aunque la noche se descubra densa
y en ella me encuentre perdido.
Es sólo en las aristas
de tu trémulo cuerpo transparente y desnudo
y en tu sexo detenido donde mana sin cesar
la fuente para cernir la vida.


*Óleo sobre lienzo

martes, 16 de marzo de 2010

Cuando brama la noche


*Three studies for a self-portrait, 1976 – FRANCIS BACON

Me atormenta esta sinrazón
que deja huella en mi cerebro.

Me desgarra el corazón
cuando brama la noche
y penetro en mi interior
para volver a reaparecer
cuando de nuevo amanece.

* Óleo sobre lienzo

lunes, 15 de marzo de 2010

Pervive tu recuerdo

La estela de tus pasos, 2001 - JOSEP MORENO

Este viento húmedo
y frío del mes de febrero
me trae recuerdos del pasado,
cuando la vida era sólo abrir las ventanas
y ver pasar las tormentas.

Hoy está todo en calma,
el océano ha dejado de sonar
y las olas no traen ya
tu cuerpo hasta mi playa.

Hoy, tan solo,
pervive tu recuerdo
entre los jirones de mi olvido.

domingo, 14 de marzo de 2010

Tormenta en un haiku

The storm, 1830 – WILLIAM ETTY

Mueren los sueños.
Es noche de tormenta
en mi memoria.

sábado, 13 de marzo de 2010

En la memoria de tu cuerpo ausente

Pareja, 1972 - MONTSERRAT GUDIOL

Mi silencio se hace verbo
cuando el alisio arrulla la noche.

Retoña en tu vientre un árbol de luz cálida
que inunda de savia las raíces de mi cuerpo
en la memoria de tu cuerpo ausente.

viernes, 12 de marzo de 2010

Podría volver a soñar


Hubo un día, 2009 – ÁLVARO SANTIAGO



Si pudiera hundirme en tu boca
y recorrerte enteros los labios
con la yema de mis dedos
hasta llenarme de ti.
Si me embriagaras con tu aliento
cuando incrusto la mirada
en los ojos de la noche.
Si fueras el aceite
que me nutre la piel
al tocar la primera luz del alba.
Si esta primavera
que no termina de florecer
reverdeciera en mi pecho
y anidara en tu vientre.
Si se desmoronara la vida
y se rasgaran los hilos del tiempo
entre los acordes fugaces
de este nocturno de Chopin.
Si de pronto cesara el diluvio
de lágrimas de cera
sobre las cicatrices abiertas
de un Ícaro que agoniza.
Si ya no latieran más condiciones
para quebrar el silencio,
si pudiera armar el verbo
a corazón abierto
podría volver a soñar.