“Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.”


JORGE LUIS BORGES

lunes, 31 de marzo de 2008

Sueño muerto



El Cíclope, 1914 - ODILON REDON


Una hilera de hormigas brotará por las venas
y se precipitarán sobre un reloj de arena.
Una tras otra ocuparán los huecos de mi triste calavera.
Un ojo de Cíclope se moverá por un suelo
de mercurio, difuminado entre las grietas
que enseñen el oscuro abismo de la tierra.
La voz muerta trepará por una escala desierta
en un cerebro ya difunto, para dormir eternamente
el profundo sueño de los muertos.
El corazón roto se vaciará de latidos
y se acompasará al miedo del infierno en el océano.
El sexo ajado será pasto de gusanos
que se tornarán en crisálidas crepusculares,
que acaso alumbrarán un nuevo día.